#SeCaeElCatavinosJerez, CRÓNICA DE UN TROLLEO ÉPICO

Aquí todo el mundo se ha aburrido alguna vez, ¿no? Muy interesante y frenética tiene que ser tu vida para no saber lo que es el aburrimiento. Poneos en situación: domingo... alrededor de las 23:00 horas... y teniendo que volver a la rutina después del finde. De nuevo a las 7 de la mañana del lunes hay que estar en planta. Pero claro, aquí nadie tiene sueño, porque el domingo nos hemos levantado de las 12 p'arriba. Los grupos de Whatsapp echan humo ante el aburrimiento generalizado y, en un momento de inspiración divina, nuestro ex-portero y tuitstar @FuckMG, soltó: "Illo, amo a crear un bulo en Twitter". El resto de componentes de este grupo maldito que nos llevará a la perdición (léase un servidor @VaronilR, @Ramirehh, @Litridetiron, @JaimeSotoMonge, @RafitaCulebrin, @JuanjoVidal24 y el otro tuistar @Kunecting, que pasa del grupo pero nos apoya desde la distancia), empezó a comerse la cabeza sobre qué demonios decir en Twitter para ver hasta donde llegaba la (falsa) noticia. Entonces, en un momento de inspiración y esplendor máximos, el componente que quedaba por nombrar, el excelentísimo e iluminado @Lpz14, exclamó: "Amo decir que sa caío el Catavinos".

Sinceramente no recuerdo quien puso el primer tuit, porque también se unieron a la bromita otros colegas como @selu_les @JuanluItal @quedecozas o @francmars. La cosa es que empezamos a poner tuits como éste (yo puse varios), éste, éste, éste, éste, éste o éste, e incluso creamos un hashtag "#SeCaeElCatavinosJerez". Con un par de tuits por cabeza, la cosa empezó a extenderse sin retorno. La gente pedía fotos por Twitter y otros incluso fueron al lugar a ver qué pasaba. Lo mejor, es que eran las 23:00 del domingo y, parándose uno a pensar un poco, los estudiantes a esas horas un domingo suelen estar ya en casa. Pero no. Llovían los RT's y las preguntas de si era verdad o mentira, hasta que con dos o tres veces que insistimos, esta broma se convirtió en realidad para Jerez entero. Unos hacían bromas con otras rotondas, otros pedían explicaciones, y otros, empezando a saber que no había pasado nada (los que más gracia me hacen), ponían verdes a aquellos que se lo habían inventado (es decir, nosotros). La cuestión es que "Catavino" llegó a ser hasta TT nacional unos minutos:

Como es lógico, hubo mucha gente que se lo tomó bien. Otros, sin embargo, se lo tomaron como una forma de "ensuciar la imagen de Jerez" o de molestar a los demás. No entiendo el por qué. Nos quedamos con tó Jerez, pero... ¿qué pasa? No es la primera broma o "bulo" que se hace en Twitter, ni va a ser la última. Éste tuit de uno de mis amigos lo resume fácilmente. Incluso se crearon dos cuentas con el único propósito de quejarse de la broma (@Catavinojerez y @Lauragcatavino), donde nos acusaban de ser unos frikis aburridos por hacer algo así. ¿Quién es más friki, el que hace una broma para echar unas risas ante la reacción de la gente, o quien se crea una cuenta anónima para criticar dicha broma? Creo que no hay discusión...

La conclusión que saco de esto es, en primer lugar (algo que me interesaba mucho ver incluso antes de empezar con esto) que la mayoría de la gente en las redes sociales se cree cualquier cosa que lee sin tener ni una sola prueba (algo que, en mi opinión, no debería ocurrir) y que crear un bulo en estos tiempos está al alcance de cualquiera. Por otra parte, y por desgracia, me entristece saber que una simple bromita que no hace daño a nadie (¿a alguien le dio un infarto del susto?) puede llegar a caer tan mal a algunas personas. Como dijo otro de mis colegas: "no sabéis reíros sin rajar illo, irse al norte, que sois tós unos tristes". Las risas nos las echamos nosotros, y aquellos que se unieron a la broma con otras bromas relacionadas. Ellos sí que saben. Las redes sociales no son una enfermedad. La enfermedad es de aquellos que no saben utilizarlas. Y sí, vuelvo a repetir que, sin maldad ninguna, nos quedamos con tó Jerez. El que se pique por algo así no merece ser de esta tierra. Si alguien me dice un por qué sensato a los enfados que tuvieron lugar, prometo comerme un bocadillo de mierda de caballo del Parque González Hontoria. Os quiero. ¡El Catavinos Vive!

El Marce

 

Marcelo y yo, con 15 o 16 años

Nunca le he escrito nada a nadie en este blog, ni siquiera a ningún familiar ni amigo. Como mucho a mi difunta perra, pero en lo que se refiere a personas, nada de nada. Pero es que yo tengo un amigo que se lo merece, que se lo ha ganado a pulso. No sé ni desde cuando lo conozco. Lo empecé a conocer cuando jugábamos en alevines en el mismo club de fútbol base -que no en el mismo equipo, él estaba en el de "los buenos"-, el Jerez Alternativa. Sin embargo de esa época no recuerdo que habláramos mucho, lo mismo algún que otro comentario sin mucha importancia. Sin embargo, fue a finales de 2008/principios de 2009 cuando empezamos a tener más relación y a empezar a salir por ahí. Recuerdo una buena tarde que echamos en la pista de patinaje que pusieron esas Navidades en la Plaza del Arenal de Jerez de la Frontera. En el verano de 2009 ya se afianzó la amistad junto con otros amigos que permanecen con nosotros y juntos hemos ido formando un grupo inseparable, en la medida de lo posible. Y como pequeño pero curioso recuerdo, tengo en la memoria el día en el que me dijo por Messenger -la moda del momento-, justo después de que fichara por el Xerez CD cadete: "Illoooo, que estoy en el Xerez!! Leilooooooo!!!". Y ahí empezó todo, tras haber sido campeón de España de fútbol sala con tan solo 8 años, Marcelo comenzó a escalar.

Pero yo no vengo a hablaros de los datos que podeis encontrar en cualquier web de deportes, del Xerez o de jóvenes promesas. Yo quiero hablar de mi amigo Marcelo, porque la alegría y el orgullo que pudo sentir él el pasado sábado en Lugo se esparció entre nosotros, sus amigos, tan pronto como pudimos ver/enterarnos que saltaba al campo para debutar en segunda división. "Hasta mañana, hermanos, ha sido un viaje largo y me acuesto, que ya estoy cansado. Gracias por estar siempre ahí, os quiero." Esas palabras nos llenaron a todos y más nos llenó saber con total certeza que había cumplido el sueño de su vida. Ahora sólo le queda seguir avanzando dentro de él.

Y es que sin alguien se merece estar donde está en este momento, ese es "el Marce". El Marce es un joven más que disfruta con las fiestas y saliendo hasta tarde con sus amigos. Sin embargo, también es el que se queda en su casa o se vuelve a las 22:00 para descansar bien, porque al día siguiente tiene entrenamiento o partido. Siempre sin excusas, siempre atento a sus obligaciones futboleras. El Marce es el que ve por el grupo de whatsapp cómo los demás hablamos de nuestras quedadas y nuestras post-fiestas, y sin embargo no hace ni el intento de apuntarse a ellas cuando sabe que tiene que jugar. El Marce es el que se pide un Kas de naranja cuando los demás nos pedimos un tinto o una cerveza en cualquier bar. El Marce es la habilidad en cualquier deporte. El Marce es el que no tiene PlayStation pero que en un momento dado te gana al FIFA. El Marce es el que te hace un caño en la playa y ni te enteras. El Marce es el que, como cualquier ser humano, se cansa hasta no poder más, y sin embargo, lo da todo hasta la última gota de sudor, ya sea con su incansable padre en el gimnasio del sótano de su casa, en el gimnasio del equipo o subiendo y bajando la banda. El Marce es la persona que más tímida, seria e introvertida puede parecer, pero aquel con el que hemos soltado carcajadas de minutos y minutos. El Marce es ese que te deja lo que te haga falta, ya sean cinco euros o unas zapatillas. El Marce es ese que disfruta con nosotros como nadie pero que sabe cuando puede y cuando no puede salir. El Marce es el que se come una ensalada estando de camping mientras los demás nos comemos dos hamburguesas de ternera. El que ama el Powerade. El Marce es el que siempre ha estado ocupadísimo con el fútbol y sin embargo siempre ha sacado sus estudios exitosamente. El Marce es la victoria del sacrificio y un ejemplo a seguir para aquellos que persiguen un sueño, aunque no tenga nada que ver con el fútbol ni el deporte. Y seguro que es mil cosas más que ahora no recuerdo. Ese es el Marce, uno de mis amigos de siempre, de la juventud, de los que se recuerdan. Y a partir de ahora, futbolista del Xerez Club Deportivo (y lo que surja). El que la sigue, la consigue. Enhorabuena hermano.

EL TIEMPO

El tiempo. Aquello que nadie puede detener. Aquello que una vez que se va, nunca vuelve y aquello que a veces regalamos a la persona equivocada... el tiempo, culpable del desasosiego, aquello que vuela como el humo y que a veces tiramos como la colilla de un cigarro. Aquello que nos hace envejecer y a quien nadie ha sabido plantarle cara... el tiempo... ay, el tiempo... eseHIJO PUTA QUE ME JODE FINES Y FINES DE SEMANA, MES A MES, AÑO A AÑO SIN REMORDIMIENTO. 

En serio. Esto que estoy escribiendo ahora mismo lo estoy escribiendo por el simple hecho de rajar, de quejarme. Ya lo decía mi padre, que si queremos que llueva, solo tenemos que lavar el coche el día anterior. Qué barbaridad. Podemos llevar fácilmente cinco meses con buen tiempo entre semana (cuando digo buen tiempo me refiero a SOL, a ausencia de VIENTO y a ausencia de NUBES, aunque haga frío, porque es invierno y somos comprensivos). Podríamos llamarlo mala suerte, o yo que sé. Pero no, yo ya no creo que sea mala suerte. Es demasiado tiempo, coño, tiene que haber una mano negra celestial que se está descojonando de nosotros desde arriba. Algún San Pedro que le da al botoncito pa echar las nubes los viernes a eso de las dos de la tarde. Yo entiendo que para Dios o para quien mande ahí será gracioso ver a la gente mosqueaísima y corriendo pa no mojarse. Pa mí lo sería, para qué mentir. Sin embargo, por esa regla de que si entre semana hay buen tiempo, los findes no lo hay, solemos tener la esperanza, el deseo y la ilusión de que, si entre semana hace mal tiempo y vemos rayos y centellas, luz, fuego y destrucción golpear las ventanas de nuestra clase en el colegio/universidad, el finde hará buen tiempo, porque en teoría debería ser así, pero NO. Si entre semana está malo, el fin de semana empeora. Si entre semana está malo, en el finde no caerán gotas, caerán cortinas de agua, tsunamis celestiales, y si puede ser, de lao. Cuando digo que llueve "de lao" me refiero a que el viento y la lluvia harán una competición para ver quién echa mas cojones, con los humanos como víctimas inocentes.

¿Qué trae todo esto como consecuencias?  Miles y miles de chavales que, tras la dura semana de instituto sin poder salir de sus casas (sobre todo en época de exámenes) y viendo el sol golpear su ventana, se enfrentan a la libertad del fin de semana con la alegría de poder disfrutar con sus amigos de la calle, de una cerveza, de un latigaso o cubata, de un paseito por el centro... sí... libertad... A lo que acabamos enfrentándonos es a esos miles y miles de chavales indignaísimos y a un Twitter petao de quejas y desesperación. Este invierno solo he podido disfrutar de UN DÍA de campito... Y ENFANGAO! La verdad es que no hay derecho. Yo no sé en el resto de España, pero en Jerez por lo menos, es así. Este viernes es nuestra fiesta de la primavera (tercera a la que voy) y la cosa no varía. En 2011 hizo un viento que no te lo crees ni tú. En 2012, nubes que asustaban, y para este año, lluvia por los cuatro costaos. Y en Semana Santa, más y mejor. Sin embargo, hasta que no llegue el viernes y vea que está lloviendo, mantengo la esperanza. Como cada finde, vaya. No me llames iluso porque tenga una ilusión. Y me da igual que me digan rajón, o lo que sea, pero es que me toca los huevos. El mal tiempo me hunde y me desespera, y seguro que hay más gente que piensa como yo. Y que me diguá, joé, que rajo porque quiero que pa eso es mi blog. Ea, adiós.

Y TODAVÍA HABRÁ GENTE A LA QUE LE GUSTE LA LLUVIA DE LOS COJONES. IRARCARAJO TÓS!

ANDALUCÍA

Hoy, 28 de febrero, es er día de Andalucía. Hoy hace justo trentirés año que se le dio autonomía a nuestra comunidá. Desde hace trentitrés año somos libre, somos la comunidá más grande de España. Desde entonce podemos vacilá de sé independiente y de rompé con er pasao, que con er yugo y las flesha nos explotaban bajo er dominio der bajito cabrón ese.

Andalucía es un pueblo trabajadó, que siempre ha sabío salí adelante. Es la costa y las montaña de Sierra Nevada, es el agua congelá de la playa de Coní, los olivos de Jaén y los fandango de Huerva. Es la cerveza Cruzcampo a la una de la tarde con un platito aceituna y una tapita de jamón ibérico y er só pegando fuerte hasta en invierno. Andalucía es er pataleo de un bailaó y una guitarra por bulería. Andalucía es "illo que pasa cohone" de un grito cuando te encuentra a un compare por la calle. Es er buen humó, er cashondeo y es er coraje pa eshá cojone cuando hay que echarlo. Es donde tu pega una patá a una piedra y salen cuatro artistas. Es er vino y los caballo cartujano. Es la feria de Sevilla y la feria de Jeré, la mezquita de Córboba y la Costa del Sol al atardecer. Es la fuerza de los costaleros pa levantá cuarenta kilo cada uno. Andalucía es la tierra de Raimundo Amadó, der Torta, de Camarón, de Joaquín Sabina, de Los Delinqüentes y de Lola Flores. Es este acento con er que estoy escribiendo. Es er reírnos de tó como modo de vida, la guasa que no se entiende de Despeñaperros parriba. Es la gracia de las chirigota der Selu y la poesía de las comparsa de Juan Carlos Aragón. Es el indignarno cuando arguien se mete con nosotro y nos llama catetos y flojo, sin sabé que la misma Cataluña fue levantá en su tiempo por andaluce. Es er sufrimiento de García Lorca y Machado por pensá diferente y la nostalgia por la tierra perdía de Rafael Alberti. Son las noches de verano tiraos en un parque y las chimenea ardiente en Navidá. Los villancico y las zambomba, los porvorone, er fino La Ina y er fino Tío Pepe. Es la siestecita que nos pegamo despué de un plato berza. Es er preferí salí de día que de noshe. Es er mirá a las mujeres guapa que se pasean por las calle y con un "óh" decirlo tó. Es la cara colorá y la esparda despellejá despué de quemarno en la playa. Es el "aro aro", cuando nos dicen argo con lo que estamo de acuerdo y er "yo que jé, ya veré", cuando no lo estamo. Es el reírno er doble de arguien cuando arguien se ríe de nosotro. Son las muralla, es Al-Ándalus. Son los patios andaluce y los perro ladrando en las verjas. Es la caló insoportable y "la lluvia de los cojone". Las prisa y er llegá tarde a tós lao. La sierra de Cazorla donde nace er Guadalquivir y er pescaito frito. Disfrutá de las gamba güena mirando la línea del horizonte der mar der Puerto de Santa María. Los redobles de palmas que no salen en ningún sitio más de este mundo. Andalucía son cosas por descubrir y dignas de conocer. A belleza nadie le gana. Un sitio te puede gustá más o te puede gustá meno, pero de los que he visto, me quedo con Andalucía. La gente es diferente y er tiempo inmejorable. Cuando los alemane se vienen aquí de vacacione será por argo, ¿que no?

Feliz día de Andalucía a todos, el único lugar junto a Jerez de la Frontera con el que me siento verdaderamente identificado. "Sea por Andalucía libre, los pueblos y la humanidad."
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CAUSAS Y CONSECUENCIAS DEL PLANTÓN DEL PAPA

Pues sí, señores. El Papa el otro día dijo "nos vemos" y pasó un kilo de seguir al mando de la santísima iglesia católica apostólica romana. A sus ochenta y tantos años dice que se ve sin fuerzas para seguir nadando en oro... y mi pregunta es: ¿tenía fuerzas con setenta y muchos, cuando lo eligieron? Enga ya, Benedicto, si uno no tiene fuerzas con 85 no tiene tampoco con 78. Tú lo que eres es un caprichoso, un culo veo, culo quiero, eso es así. Pero bueno, haremos un esfuerzo por creer las palabras en latín del santísimo padre, ya que es el verdadero elegido por Dios, según la Iglesia. Y es que cuando se murió el otro Papa, Dios hizo así y dijo, a ver, tú, el viejo, el de la cara de malo, el alemán, el que tiene pinta de estar curtido en miles de batallas. Tú vas a ser el Papa, y punto. Y ahora que de repente se va, la auténtica causa, según fuentes totalmente confiables es que la ha cagao en todo lo cagable: España ha entrado en crisis, el Xerez es farolillo rojo y tiene una cara de segunda B que no puede con ella, sigue habiendo gente que se muere de hambre, a mí me sigue doliendo la cabeza al día siguiente de beber cerveza y me salió mal el examen de economía. Para haber sido el representante de Dios, muy bien, muy bien, no lo hemos hecho, ¿eh, Benedicto?

Pero ahora el problema no es elegir un nuevo Papa, porque eso hace así el señor, saca su dedito de los cielos y dice tú, pa' dentro. Lo malo es el tiempo este que no hay nadie al mando del Vaticano. Bueno, sí, tó los curas a la vez mandando. Pero eso se sabe que es imposible, porque cada uno terminará haciendo lo que le salga de las narices. Y es que este período en el que no hay Papa, ¿qué pasa? Se supone que el Papa es el representante de Dios en la tierra... y si es el representante, será el que elige quien va al cielo y quien va al infierno, como mínimo. Por lo tanto, en estos momentos, nosotros, los terrestres, desconocemos el caos que está aconteciendo ahora mismo tanto en el más allá como en los temas que incumben al santo oficio:

- De aquí al día 28 de febrero, día de la elección del nuevo Papa, no puede morirse NAIDE. Aquel que ose fallecer (lo que supondría una brutal desobediencia al Creador) se quedará vagando eternamente por la tierra sin posibilidad de ascender al cielo en un futuro.

- San Pedro se está quedando calvo. El motivo: la gente está saliendo del infierno y entrando en el cielo y viceversa como Pedro por su casa. Sin nadie que mande en condiciones (el Papa se encargaba de esto), los malos se van a su antojo pa' el sitio de los buenos, y los buenos pa' el de los malos. Caos absoluto. San Pedro no puede más y en breve va a pedir la baja por depresión. Se siente como un profesor desobedecido.

- Los curas del mundo entero están desbocaos. Al no recibir órdenes del santísimo padre, tienen la cabeza loca y dan misa como les sale de los huevos. ¡¡Incluso se atreven a dar fraternalmente la paz antes de repartir el cuerpo de Cristo!! Para colmo, se beben el vino de la misa mezclado con Coca Cola, mejunje al que han denominado "Calimochum VII".

- Algunos fieles se están atreviendo a irse a dormir sin rezar ni un mísero Padre Nuestro, algo impensable hace unos días. Dios no puede hacer nada, y sufre.

- Por lo visto, hoy, miércoles de ceniza, hay creyentes ¡¡que no se la han puesto!! ¡¡Y se rumorea, además, que la ceniza proviene de los canutos que se fuman los rojos!! Insólito.

- Aún hay mas. Los niños que están naciendo en estos días no están siendo bautizados. ¿Qué será de sus pobres almas? Criaturas desgraciadas, no encontrarán jamás el sentido de su vida.

- Y para rematar, hay gente que está empezando a santiguarse ¡¡por santiguarse!! ¡¡y con la mano izquierda¡¡ Esto se nos va de las manos...

Sin duda, situación insostenible la que se está alcanzando con esta repentina despedida de Benedicto XVI. Según diarios de auténtica fidelidad y objetividad como ABC, La Gaceta o La Razón, era lo peor que podía pasar, por encima de los miles de desahucios, suicidios por estos desahucios, millones de muertes por inanición o casi seis millones de parados con sobres que van y vienen a manos del señor Bárcenas. Pero... ¡¡el Vaticano no puede estar desgobernado, Dios mio, es el fin!!

(Crítica absoluta, desde mi punto de vista, a lo absurdo de las religiones, y aún más, a la Iglesia católica, institución cargada de violaciones, corrupción y riqueza sin esfuerzo. Maricona el que tache la casilla de la Iglesia en la declaración de la renta.)