El Marce

 

Marcelo y yo, con 15 o 16 años

Nunca le he escrito nada a nadie en este blog, ni siquiera a ningún familiar ni amigo. Como mucho a mi difunta perra, pero en lo que se refiere a personas, nada de nada. Pero es que yo tengo un amigo que se lo merece, que se lo ha ganado a pulso. No sé ni desde cuando lo conozco. Lo empecé a conocer cuando jugábamos en alevines en el mismo club de fútbol base -que no en el mismo equipo, él estaba en el de "los buenos"-, el Jerez Alternativa. Sin embargo de esa época no recuerdo que habláramos mucho, lo mismo algún que otro comentario sin mucha importancia. Sin embargo, fue a finales de 2008/principios de 2009 cuando empezamos a tener más relación y a empezar a salir por ahí. Recuerdo una buena tarde que echamos en la pista de patinaje que pusieron esas Navidades en la Plaza del Arenal de Jerez de la Frontera. En el verano de 2009 ya se afianzó la amistad junto con otros amigos que permanecen con nosotros y juntos hemos ido formando un grupo inseparable, en la medida de lo posible. Y como pequeño pero curioso recuerdo, tengo en la memoria el día en el que me dijo por Messenger -la moda del momento-, justo después de que fichara por el Xerez CD cadete: "Illoooo, que estoy en el Xerez!! Leilooooooo!!!". Y ahí empezó todo, tras haber sido campeón de España de fútbol sala con tan solo 8 años, Marcelo comenzó a escalar.

Pero yo no vengo a hablaros de los datos que podeis encontrar en cualquier web de deportes, del Xerez o de jóvenes promesas. Yo quiero hablar de mi amigo Marcelo, porque la alegría y el orgullo que pudo sentir él el pasado sábado en Lugo se esparció entre nosotros, sus amigos, tan pronto como pudimos ver/enterarnos que saltaba al campo para debutar en segunda división. "Hasta mañana, hermanos, ha sido un viaje largo y me acuesto, que ya estoy cansado. Gracias por estar siempre ahí, os quiero." Esas palabras nos llenaron a todos y más nos llenó saber con total certeza que había cumplido el sueño de su vida. Ahora sólo le queda seguir avanzando dentro de él.

Y es que sin alguien se merece estar donde está en este momento, ese es "el Marce". El Marce es un joven más que disfruta con las fiestas y saliendo hasta tarde con sus amigos. Sin embargo, también es el que se queda en su casa o se vuelve a las 22:00 para descansar bien, porque al día siguiente tiene entrenamiento o partido. Siempre sin excusas, siempre atento a sus obligaciones futboleras. El Marce es el que ve por el grupo de whatsapp cómo los demás hablamos de nuestras quedadas y nuestras post-fiestas, y sin embargo no hace ni el intento de apuntarse a ellas cuando sabe que tiene que jugar. El Marce es el que se pide un Kas de naranja cuando los demás nos pedimos un tinto o una cerveza en cualquier bar. El Marce es la habilidad en cualquier deporte. El Marce es el que no tiene PlayStation pero que en un momento dado te gana al FIFA. El Marce es el que te hace un caño en la playa y ni te enteras. El Marce es el que, como cualquier ser humano, se cansa hasta no poder más, y sin embargo, lo da todo hasta la última gota de sudor, ya sea con su incansable padre en el gimnasio del sótano de su casa, en el gimnasio del equipo o subiendo y bajando la banda. El Marce es la persona que más tímida, seria e introvertida puede parecer, pero aquel con el que hemos soltado carcajadas de minutos y minutos. El Marce es ese que te deja lo que te haga falta, ya sean cinco euros o unas zapatillas. El Marce es ese que disfruta con nosotros como nadie pero que sabe cuando puede y cuando no puede salir. El Marce es el que se come una ensalada estando de camping mientras los demás nos comemos dos hamburguesas de ternera. El que ama el Powerade. El Marce es el que siempre ha estado ocupadísimo con el fútbol y sin embargo siempre ha sacado sus estudios exitosamente. El Marce es la victoria del sacrificio y un ejemplo a seguir para aquellos que persiguen un sueño, aunque no tenga nada que ver con el fútbol ni el deporte. Y seguro que es mil cosas más que ahora no recuerdo. Ese es el Marce, uno de mis amigos de siempre, de la juventud, de los que se recuerdan. Y a partir de ahora, futbolista del Xerez Club Deportivo (y lo que surja). El que la sigue, la consigue. Enhorabuena hermano.

ANDALUCÍA

Hoy, 28 de febrero, es er día de Andalucía. Hoy hace justo trentirés año que se le dio autonomía a nuestra comunidá. Desde hace trentitrés año somos libre, somos la comunidá más grande de España. Desde entonce podemos vacilá de sé independiente y de rompé con er pasao, que con er yugo y las flesha nos explotaban bajo er dominio der bajito cabrón ese.

Andalucía es un pueblo trabajadó, que siempre ha sabío salí adelante. Es la costa y las montaña de Sierra Nevada, es el agua congelá de la playa de Coní, los olivos de Jaén y los fandango de Huerva. Es la cerveza Cruzcampo a la una de la tarde con un platito aceituna y una tapita de jamón ibérico y er só pegando fuerte hasta en invierno. Andalucía es er pataleo de un bailaó y una guitarra por bulería. Andalucía es "illo que pasa cohone" de un grito cuando te encuentra a un compare por la calle. Es er buen humó, er cashondeo y es er coraje pa eshá cojone cuando hay que echarlo. Es donde tu pega una patá a una piedra y salen cuatro artistas. Es er vino y los caballo cartujano. Es la feria de Sevilla y la feria de Jeré, la mezquita de Córboba y la Costa del Sol al atardecer. Es la fuerza de los costaleros pa levantá cuarenta kilo cada uno. Andalucía es la tierra de Raimundo Amadó, der Torta, de Camarón, de Joaquín Sabina, de Los Delinqüentes y de Lola Flores. Es este acento con er que estoy escribiendo. Es er reírnos de tó como modo de vida, la guasa que no se entiende de Despeñaperros parriba. Es la gracia de las chirigota der Selu y la poesía de las comparsa de Juan Carlos Aragón. Es el indignarno cuando arguien se mete con nosotro y nos llama catetos y flojo, sin sabé que la misma Cataluña fue levantá en su tiempo por andaluce. Es er sufrimiento de García Lorca y Machado por pensá diferente y la nostalgia por la tierra perdía de Rafael Alberti. Son las noches de verano tiraos en un parque y las chimenea ardiente en Navidá. Los villancico y las zambomba, los porvorone, er fino La Ina y er fino Tío Pepe. Es la siestecita que nos pegamo despué de un plato berza. Es er preferí salí de día que de noshe. Es er mirá a las mujeres guapa que se pasean por las calle y con un "óh" decirlo tó. Es la cara colorá y la esparda despellejá despué de quemarno en la playa. Es el "aro aro", cuando nos dicen argo con lo que estamo de acuerdo y er "yo que jé, ya veré", cuando no lo estamo. Es el reírno er doble de arguien cuando arguien se ríe de nosotro. Son las muralla, es Al-Ándalus. Son los patios andaluce y los perro ladrando en las verjas. Es la caló insoportable y "la lluvia de los cojone". Las prisa y er llegá tarde a tós lao. La sierra de Cazorla donde nace er Guadalquivir y er pescaito frito. Disfrutá de las gamba güena mirando la línea del horizonte der mar der Puerto de Santa María. Los redobles de palmas que no salen en ningún sitio más de este mundo. Andalucía son cosas por descubrir y dignas de conocer. A belleza nadie le gana. Un sitio te puede gustá más o te puede gustá meno, pero de los que he visto, me quedo con Andalucía. La gente es diferente y er tiempo inmejorable. Cuando los alemane se vienen aquí de vacacione será por argo, ¿que no?

Feliz día de Andalucía a todos, el único lugar junto a Jerez de la Frontera con el que me siento verdaderamente identificado. "Sea por Andalucía libre, los pueblos y la humanidad."
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LA VERDAD DEFINITIVA SOBRE EL 21 DE DICIEMBRE DE 2012

Queridos amigos, viendo que, tras mucha espera, se acerca esa fecha llena de incertidumbre que la civilización Maya catalogó hace milenios como la del fin del mundo, el 21 de diciembre, me dispongo -antes de que me coja el toro- a contaros la auténtica y absoluta realidad sobre esta inquietante hipótesis que no deja a nadie indiferente. Muchos se empeñan en decir que quizá lo que los Mayas predijeron era un cambio en las mentalidades y en la forma de ver el mundo. Otros, incluso, se atreven a asegurar que el día 21 será completamente normal y la vida seguirá como hasta ahora y por mucho tiempo más. Ilusos, claro. Incultos e ignorantes que niegan una verdad irrefutable que yo mismo he podido corroborar con la búsqueda durante meses de la información que deja en evidencia algo que será inevitable: EL 21 DE DICIEMBRE, NOS VAMOS TOS' AL CARAJO.

Ahora, ironías aparte -reconozco que a veces me encanta crear morbo-. Seriedad, coño. Poneos en la situación de un hipotético apocalipsis este 21 de Diciembre. Pero imaginároslo, como si lo estuvierais viendo. Yo también lo haré. Que se acabase el mundo sería, cuanto menos, una putada gorda, para qué engañarnos. Años de estudio tirados a la basura, la imposibilidad para muchos de tener un hijo, de ver a su equipo ganar algún trofeo, morir sin apreciar el más mínimo envejecimiento de Jordi Hurtado, el quedarnos sin saber el motivo por el cual Rajoy dice la letra 's' de esa extravagante forma... Además de todas las cosas que nos quedarían pendiente, tiene guasa que sea justo antes del día de la lotería de Navidad, con personas que se han gastado un verdadero dineral en cupones con el sueño de verse entre billetes y billetes de 500. ¿Y las entradas de los cotillones y demás fiestas de fin de año? Que valen de 30 euros pa' arriba, eh, que han supuesto un desembolso de los que duelen para muchos jóvenes que lo mismo han tenido que privarse de salir algún que otro fin de semana. ¿Y si en ese finde sin salir hubieran pinchao'? Y sobre todo... ¿no es una putada estratosférica para aquellas personas que cumplen su mayoría de edad el maldito día 21? Ni tarta, regalos, ni puticlubs, ni ná. Agua por un tubo, o meteoritos, o lo que vaya a venir.

Por otra parte, están aquellas personas que temen el fin del mundo por el simple hecho de morirse. ¿Qué más da? Total, si se acaba el mundo aquí no se salvan ni las cucarachas. Por lo tanto, mal de muchos, consuelo de tontos: ni tú vas a echar a nadie de menos, ni nadie te va a echar de menos a ti. Aquí la guasa está en el proceso de la muerte de los siete mil millones de personas que habitan la Tierra. El fin del mundo, como ya adelanté esta mañana en mi Twitter, no va a ser con un gas que nos deje dormiditos, no. Ni con un tiro en la cabeza, ni con la mismísima guillotina que te ibas pa' el patio de los callaitos sin darte ni cuenta. El fin del mundo, si es, va a ser de cabrón, doloroso, con una muerte lenta y con una estresante lucha por la supervivencia de la que nadie saldrá victorioso. Si es, el fin del mundo será con una ola que nos ahogue, con tormentas solares de esas que te ponen morenito morenito o con algo así malo y terrible. Si no, pa' qué. Para morir rápido y sin sufrir ya hay gente que se muere cada día, y el fin del mundo tendría menos gracia que el portero de 'Escenas de matrimonio'. Si no, después, ¿de qué iban a hacer la película los americanos? ¿de un dios que no le gusta como está la vida y, cual Tamagotchi, decide destruirla en un instante dándole al botoncito de detrás? No, amigos, no. Los americanos no permitirían eso. Ellos quieren vender después la película, para hacer, como siempre, el mayor dinero posible. Por ello, el fin del mundo será, sin lugar a dudas, un proceso lento y terrorífico.

Y hasta aquí, mi tesis de cómo será nuestro final. Yo me conformo con haber visto a España ganarlo todo y al Xerez en Primera. Y más cosas, pero paso de hablar más, que tengo la boca seca. Sin embargo, como un compadre me dijo esta mañana, seguro que después de ese día nos seguimos levantando por la mañana con el pijama de cuadros y la coronilla despeiná'.Yo, por si acaso, me despido ya para siempre, por si ésto es lo último que escribo en mi vida. Os quiero a todos sin excepción, bonitos!

Así viví Selectividad: Día 2 (20/06/2012)

Éste fue el día del "a ver qué pasa". Os preguntaréis el por qué, y esque el exámen de esta segunda jornada de selectividad era el de historia del arte, asignatura para la cual sólo "estudié" un día, intentando memorizar todo lo posible desde el arte musulmán hasta el arte del siglo XX, de donde en la opción B del exámen aparecerían dos imágenes y dos preguntas teóricas. De lo que caería en la opción A (desde la Prehistoria hasta el Barroco), ni pajolera idea. Bueno, pajolera sí; lo que se me había quedado grabado en el cerebro durante el curso.

Yo no quería hacer esta asignatura, pues sabía con creces que no tendría tiempo para prepararla por la extensión/dificultad de las demás. Sin embargo, la mano de mi santa madre tuvo mucho que ver en que este 20 de junio de 2012 estuviese yo haciendo el examen. La historia se remonta al día 30 de Mayo, cuando me dieron las notas. La alegría colectiva por los aprobados nos hizo ir todos juntos a los 100 Montaditos, donde nos pusimos hasta las cejas de cerveza. Por ello llegué contentín a mi casa y mi madre, que había estado esperándome hasta cerca de la 1:00, me obligó a rellenar en ese instante el papel de las asignaturas que iba a hacer en selectividad. Me dijo que las hiciera todas, incluyendo arte como específica, pues solo costaba 15 euros cada una. Yo insistí en que no podría preparármelo, pero ella insistió más diciéndome que "lo mismo me tocaba algo que me sabía del curso". Además, me contaba 0,20 para periodismo, es decir, 0,20 puntos por cada punto conseguido en el exámen. Porque tenía sueño y porque no tenía ganas de discutir, acepté lo que me aconsejaba mi madre. Y menos mal...

7:30 a.m.

Se levanta el menda. Mucho más relajado que el día anterior, me voy vistiendo con tranquilidad, casi seguro de que a la media hora entregaría el examen, ya que pensaba que no tendría tantísima suerte como para que me tocase algo que me supiese por defecto. No suelo ser pesimista, pero ese día tenía que tener muchísima suerte. Son cientos de obras y de preguntas teóricas las que podrían caer, pero... si el día anterior tuve mala suerte con los dos literarios, ¿por qué hoy no iba a ser al contrario?

8:00 a.m.

Me monto en el coche con mi madre y tiro para la UCA sin ni siquiera repasar nada, sabedor de que por mucho que lo mirase ya, no aprendería nada nuevo (y eso es mas verdá que verdá). Tranquilidad absoluta. Creo que en ese aspecto, el ir tan poco preparado me sirvió mucho para no ponerme nervioso. Tras el breve trayecto en coche llego allí y, un día más, me encuentro a la gente histérica, aunque ya un poco menos al haber pasado lo más difícil. Encuentro a una de mis compañeras con los nervios a flor de piel. Yo, lejos de unirme a su histerismo, intento calmarla porque soy un señor.

8:30 a.m.

La suerte está echada. Más que nunca, lo que tenía que tener era una papa de 30 kilos para aprobar este exámen. Tras el protocolo de las tarjetitas y las explicaciones de cómo va la cosa y el tiempo que tenemos, comienzan a repartir los exámenes. Cuando me llega el folio, lógicamente, me voy directamente hacia la opción B. ¿Eh? Lo que suponía. La primera imágen, una cúpula que todavía no he descubierto cual es. La segunda imagen, un cuadro de Van Gogh de una casa que tampoco sé aún de cual se trata. Por su parte, las preguntas teóricas eran "Arte nazarí: La Alhambra y el Generalife" y "La escultura barroca en Italia: Bernini". Estaba perdido. Sin embargo, en estos segundos de pesadumbre y desolación recordé que había una opción A, la cual no me había mirado pero que, sin embargo, me depararía una grata sorpresa. Al levantar la mirada hacia dicha opción, vi la pintura más conocida del arte Paleocristiano: el Pantocrátor. Coño, ¡que me lo sé más o menos, que me cayó en el examen de este tema en el instituto! Me fijo en la otra imagen y... ¡HOSTIAS, EL MOISÉS DE MIGUEL ÁNGEL! A 2,5 cada pregunta, si hacía esas dos perfectas, ya tendría el aprobado y un punto más sobre la nota final. Sin embargo, está claro que tener las dos imágenes perfectas era una hazaña al alcance de muy pocos, más sin haber estudiado. Entonces leí las preguntas teóricas: "Arquitectura egipcia: la tumba y el templo". Rápidamente sentí un subidón y me dije "hostia, hostia, hostia que aquí me enrollo yo y saco por lo menos un puntazo". Veo la otra y leo: "La pintura barroca española. El realismo barroco: Velázquez y Murillo". ¿Quién, después de haber dado a Velázquez en la clase por activa y por pasiva no iba a sacar al menos la mitad de la pregunta? Entonces me dije "killo Álvaro, que no hay más preguntas, ¡que puedes aprobar la opción A sobrao'!". A partir de ahí, comencé a enrollarme con las dos imágenes hasta rellenar tres carillas con cada una. Yo mientras escribía, no paraba de flipar conmigo mismo. Cuantas más cosas escribía, más cosas recordaba. Era ese típico momento de felicidad en el que se te olvidan todos los problemas. Pim, pam, pim, pam, sublime. Cuando terminé las imágenes comencé con las teóricas. En la de Egipto he de reconocer que le solté el rollo al que corrigiera hablándole más de cosas de historia y sociedad de la época que de la misma tumba y del templo, que era de lo que realmente trataba la pregunta. Por otra parte, para la de Velázquez y Murillo, también he de reconocer que no hablé de ninguna característica de la pintura barroca, ni de Murillo, del cual no tenía ni idea. Sólo Velázquez. Dibujé en mi mente el cuadro de las Meninas y me puse a sacarle las características que iba viendo y luego le solté un trocito de la vida del mismísimo Velázquez. La gente se iba retirando del aula y yo continuaba escribiendo. Es más, terminé de los últimos.

10:00 a.m.

Sin duda, cuando entregué, sentí una de las mejores sensaciones que se ha convertido en uno de los mejores recuerdos que me ha dejado la temida selectividad: la certeza de que, aún sin estudiar, aprendí durante el curso lo suficiente para aprobar un examen de historia del arte, la asignatura más gorda del mundo entero. La consecuencia directa, un 6,5 que me sumó a la nota final 1,3 puntos, puntos que de no haber conseguido no habría podido entrar en la carrera de periodismo en Sevilla, al menos en la primera convocatoria.

MORALEJA DEL SEGUNDO DÍA: "HAZLE CASO A TU MADRE, PUES SIEMPRE LLEVARÁ LA RAZÓN. SIEMPRE."

MORALEJA SERIA: "AUNQUE HAYA SÓLO UNA OPORTUNIDAD ENTRE MILES, SIEMPRE MERECERÁ LA PENA INTENTARLO."

1 año de Agustisimísimo

A pesar de tener durante este mes un poco abandonado el blog, sabía yo que por estas fechas, hace un año, entre el calor y el aburrimiento, nació este maravilloso y espléndido blog que salva con su ingenio y su calidad las noches de aburrimiento y desasosiego de millones de seres que viven sin ilusiones delante de la pantalla de un ordenador... y no me equivocaba. Sin embargo, mi torrija veraniega ha hecho que se me pase la fecha. Ayer domingo, 29 de Julio de 2012, "Agustisimísimo..." cumplió su primer año de vida, con 43 entradas -con ésta-, 2 tristes comentarios y 3951 páginas vistas dentro del blog. 

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Si hace un año hacía una noche de calor asfixiante y me encontraba viendo Aquí no hay quien viva, hoy escribo desde un ordenador portátil, el calor es más o menos soportable y no están echando Anhqv en Neox. Además, hace un año me quedaba por delante el maldito curso de 2º de bachillerato y una selectividad que, hoy por hoy, son historia, pues hoy mismo he visitado las que serán mi facultad y mi residencia en Sevilla para comenzar el grado de periodismo. Si hace un año lo último que deseaba era comenzar el curso, hoy por una parte tengo la ilusión de comenzar una nueva etapa en mi vida: la vida del universitario, algo, según dicen, irrepetible e inolvidable. Si hace un año la que venía a saludarme cada mañana a los pies de mi cama era Dana, hoy es Kira y, sobre todo, si hace un año tenía 17 años, hoy soy mayor de edad. Además, si en 2011 aún no había pisado el extranjero más allá de Portugal, hoy puedo decir que he subido a la Torre Eiffel. Todo esto, unido a la vivencia de una nochevieja, una semana santa, una feria y una graduación más para la colección. Incluso he presenciado la separación de Los Delinqüentes, algo que ni siquiera imaginaba. Es más, a lo largo de estos 365 días he logrado cogerle el gusto a la cerveza, un hecho que de pequeño me parecía imposible y que se ha convertido en un auténtico placer. Y, sobre todo, este blog ha experimentado un grandísimo y paulatino avance en las visitas por cada entrada, llegando a recibir una media de 70 por cada una que escribo.

Por otra parte, hay cosas que siguen donde y como estaban. Sigo tan garrapatero como siempre, tan aplicao en los estudios cuando hay que aplicarse como siempre, tan fiestero como siempre, tan canijo como siempre, tan flipao de la guitarra como siempre, tan flipao de Toy Story como siempre, tan que no veo un nabo sin gafas/lentillas como siempre y tan pectus excavatum como siempre. Eso, entre otras cosas realmente importantes en las que no entraré para evitar emociones tontas de última hora, que esto no es un blog serio, coño. Sin nada más que decir, gracias a los que me visitan y me recomiendan, pues aunque escribiría aunque nadie me leyese, esto es un aliciente para seguir haciéndolo. Sabéis que mi única misión es entretener un poco, y al ver que en ocasiones lo consigo, ya merece la pena.

Un saludo a todos y larga vida a Agustisimísimo y sus lectores!!

Así viví Selectividad: Día 1 (19/06/2012)

Con esta entrada, comienza una saga de tres capítulos en la que contaré al detalle como viví la experiencia de selectividad desde el primer día hasta el último. Un total de tres jornadas de nervios, tensión y embotamiento cerebral.

Lunes, 18 de Junio de 2012 (previa)

20:00 horas en adelante...

Desde este momento, tras terminar de hacer un repaso general a las asignaturas generales (lengua, filosofia e inglés) sin saber qué apuntes coger y perdiendo el tiempo más que otra cosa, la hiperactividad y el nerviosismo extremo se apoderan de mí. Pensaba que los nervios no podrían conmigo, pero sí. Desde aquí hasta que empieza el Croacia - España estoy pegando brincos y gritos por la casa sin sentido alguno y semi-torturando a mi perra, cogiéndola en brazos y estrujándola sin pudor, con las risas y los "este niño está majara" de mis padres y mi hermana. Bueno, y durante el partido también. Para colmo, España gana con gol de Navas en el 87' y se unen el sofoco del partido y el de selectividad, lo que derivará en un insomnio posterior que me tendrá en vilo hasta las dos de la madrugada, más o menos, teniendo que levantarme al día siguiente a las 7:30 para afrontar la batalla.

Martes, 19 de Junio de 2012

7:30 a.m.

Se levanta el menda. Con un sueño curioso y con una nube en cada ojo, empiezo a vestirme con la cabeza puesta en la mala suerte que tendría si cayesen dos textos literarios en la prueba de lengua y literatura. No, hombre, no creo yo, tantos años cayendo uno periodístico y uno literario... ¿por qué iba a tener yo la mala suerte? Tras vestirme y aún casi sin ver, me tomo un simple colacaito para no tener muchas cosas en el estómago, me monto en el coche, DNI y tarjeta de selectividad en mano y sin repasar nada más. La suerte está echada.

Al llegar a la UCA, se pueden observar caras de histerismo y preocupación extremas, junto a otros rostros que, más que eso, reflejan la desorientación al no encontrar a ningún compañero ni profesor de su instituto. Yo, por mi parte y a pesar de mi desorientación mañanera, encuentro rápido a los míos. Un poco de charla y un poco de encomendamiento a los dioses del olimpo grecorromano nunca están de más, por lo que es lo que decido hacer a pocos minutos de entrar en uno de los aulas de la sede X.

8:30 a.m.

Tras estar un ratazo en la puerta del aula con sudores, retortijones y tembliques de piernas generalizados, entrar y colocarnos en dicho aula, a las 8:30 comienza el reparto de los exámenes de lengua castellana y literatura. Entre la gente, caras de sufrimiento, dedos cruzados y bocas que repiten en silencio "periodístico, periodístico, periodístico...". Empiezan a repartir los folios a los de abajo y observo caras de asombro y terror. ¿Por qué? Cojo el examen por la opción A y veo el texto literario. No pasa nada, la otra cara tendrá un texto periodístico. Le doy la vuelta y, tras un par de segundos dándole la vuelta que se me hicieron eternos, efectivamente, había dos textos literarios. La primera en la frente. Por un lado, un poema de Rafael Alberti. Por otro, un fragmento de 'San Manuel Bueno, mártir', de Miguel de Unamuno. En ese momento, me quedo totalmente en blanco. A mi alrededor, manos en la cabeza y miles de vueltas a la hoja del examen, buscando desesperadamente una opción C. Alguno que otro decide abandonar el examen a la media hora. En mi interior, lo mismo que a mi alrededor, sintiéndome la persona más desgraciada del universo, pero con la intención de tirar pa'lante, pues lógicamente era la única opción. Entonces miro la pregunta 4 (la única de lengua) y, al ver en la opción B una actividad de relaciones sintácticas, decido huir sin mirar atrás hacia la opción A, con el texto de San Manuel Bueno, mártir, una lectura obligatoria que tuve que leerme durante el curso. Comienzo a escribir tras leer el texto y me enrollo de tal manera que empiezo a motivarme increíblemente, pues de los seis puntos que valía el resumen, el tema y el comentario crítico del texto, tenía la seguridad de tener al menos 4 puntos y medio. Para ser literario, lógicamente, no podía quejarme. La actividad de lengua era de definiciones de expresiones subrayadas y se puede decir que la hice maravillosamente, dejando la actividad 5, la de literatura, la cual ni siquiera me había mirado, para hacerla al final a la aventura. Aún así, de habérmela sabido, no me habría dado tiempo, pues terminé las otras cuatro preguntas a falta de cinco minutos para las 10:00, hora de finalización. Por ello, la actividad 5 (características de la narrativa hasta 1939) me llevó muy poco tiempo, escribiendo un par de características y un par de autores. Que sea lo que dios quiera.

10:00 a.m.

Se acaba el primer examen. La incertidumbre sobre cómo lo he hecho me invade estrepitosamente, aunque tengo la certeza de que, dentro de lo malo, me ha salido bastante bien. Salimos fuera del aula y comenzamos a intercambiar impresiones, debatir sobre las preguntas unos con otros y a regocijarnos en nuestra maldita mala suerte, llegando a reírnos por dicha mala suerte. Le doy un repasito a filosofía y a las 10:30 entramos de nuevo en el aula. ¿Te imaginas que cae Kant/Nietzsche, por ejemplo? Tras la mala suerte de lengua, cualquier cosa podía pasar, por lo que decido volver a encomendarme a los dioses para que entrasen Descartes/Locke, o al menos, Platón/Tomás de Aquino. Con Locke triunfaría, y tengo una fe ciega en estos momentos.

10:45 a.m.

Después de entrar al aula, empiezan a repartir los exámenes y, como antes, me dispongo a enterarme antes de tiempo de la suerte fijándome en los gestos de los demás. Cuando me llega el examen, me siento el más agraciado del universo al ver al final del texto de la opción B una frase que me supo a gloria: "Locke, J. Tratado sobre el gobierno civil, VII, 89). El resto es historia. Lo escribí todo, y con una lucidez a la hora de redactar que me sorprendió a mí mismo. La consecuencia, un maravilloso 10 que recordaré hasta el final de mis días. Durante el examen no paro de pedir cuadernitos de esos A3, llegando a escribir tres completos. Mi alegría aumentaba por segundos. Un año entero dándole caña a esta asignatura tuvo sus gratas consecuencias.

12:15 p.m.

Salgo del aula con una sonrisa que me daba la vuelta a la cabeza y me dirijo a mi profesora de filosofía que andaba por la UCA. Me acerco y le digo: "Toñi, impresionante, me ha salido de 10". Ella, la mujer precaución, me dice "tranquilo, que después vienen las decepciones". ¡JAAAAAAAAAAAÁ!

El próximo era inglés, el examen que menos me preocupaba, pues es lo que mejor se me da con diferencia. Ni siquiera repaso, simplemente me dedico a contar por ahí lo bien que me ha salido filosofía. Adrenalina is the word in this moment.

13:00 p.m.

Reparten los exámenes de lengua extranjera. Tres de francés y los demás de inglés. La confianza me invade, pero aún así tengo el miedito a que me toque algo demasiado difícil. Ni de coña. Lo que mal empezó, acabó genial. Ninguna de las dos opciones era realmente complicada, pero la B era un regalazo del tribunal. De los ejercicios que no eran la composición, los cuales en su conjunto suman 7 puntos, estoy casi seguro de que obtuve 6,5. Os preguntaréis dónde está ese 0,5 restante, y si no os lo preguntáis, también os lo digo. Proviene de la actividad número 13, una oración que había que completar con una forma del verbo 'read'. La frase era 'He is looking forward to _____ your letter.' Resulta que después de la maldita expresión "look forward to", el verbo siempre va con '-ing'. Pues en el momento de hacerlo, ni me sonaba, y la cagué tremendamente dejándolo en infinitivo. A pesar de esto, había sido un gran examen.

14:30 p.m.

Termina el primer día, el peor, la pesadilla, el de la incertidumbre, el de los nervios y el de las tres asignaturas generales principales. Tengo la sensación de que todo ha acabado, pero no, aún quedan historia del arte, latín y griego, algo que os contaré más adelante. La suerte final, quitando el mazazo de los dos literarios me ha llenado de motivación para afrontar las demás pruebas... ¿qué cojones me depararán los dos días siguientes? Lo sabremos en el próximo episodio.

MORALEJA DEL PRIMER DÍA: "LO DE LOS DOS TEXTOS LITERARIOS NO ES UNA LEYENDA URBANA, SI HABLAS DE LOCKE RELACIÓNALO CON MARX Y EL MOVIMIENTO 15 M Y DESPUÉS DE LOOK FORWARD SIEMPRE VA EL VERBO CON -ING"

MORALEJA SERIA: "VE SIEMPRE PREPARADO, PUES NO SIEMPRE TE ACOMPAÑARÁ LA SUERTE EN TODO".

Au revoir!

La imagen no signfica que mañana vaya con Francia en los cuartos de final de la Eurocopa -jamais-, sino que dentro de unas tres horas y media me piraré unos días de estos lares para hacer el viaje de fin de curso a París hasta el próximo miércoles por la noche. Espero que no me echéis mucho de menos y que tengais otras alternativas bloggeras a Agustisimísimo, aunque comprendo que sea difícil para otros estar al altura.

Un saludo, un abrazo y hasta pronto!

PD.- El primero que comente en esta entrada tendrá un Mickey Mouse de peluche a tamaño real en cuanto regrese de París...º

El símil de la cagalera

Sinceramente, debería escribir esto mañana por la noche, pues es mañana por la noche la auténtica víspera del que hasta ahora es, sin duda, el momento más importante de mi vida. Sin embargo, no escribo esto mañana por la noche porque, también sinceramente, mañana a esta hora no atinaré a escribir más de dos palabras con sentido, pues los nervios estarán a flor de piel y, además, estaré acostaíto para dormir horas suficientes. Supongo que los que leéis esto ya sabréis de lo que hablo. Su nombre es selectividad, y es el motivo por el que las ventas de infusiones, tilas y tranquimazines se disparan en estos días. Y esque la gente sufre, y mucho, con la PAU, llegándose incluso a desmayar a las puertas de la universidad, algo que ya me parece un pelín de novela de Localia TV.

Pero sí, esta preparación de selectividad con días enteros estudiando en la UCA y sobreviviendo a base de cafés, redbulles, etc. está siendo como una larga cagalera -gastroenteritis, como se conoce refinadamente-. He puesto un símil cotidiano para que todos lo entendáis, pues creo que todo el mundo ha tenido alguna vez cagalera, y se basa en lo siguiente: las interminables tardes de estudio podrían compararse a ese infernal retortijón que se te presenta cuando tienes gastroenteritis y con el cual parece que vas a morir si no sueltas la mercancía. Sin embargo, y aunque parezca mentira, llega un momento en el que se te pasa y todo vuelve a la normalidad. Pasaste incluso calores de muerte y sentiste que no lo superarías. Cuando llega la calma, es cuando llegas a casa, te duchas, comes, estás un ratito en el ordenador y te acuestas. Cuando te levantas y vuelves a estudiar, es como un nuevo retortijón. Así, días y días sin expulsar lo que llevas dentro y que vas reteniendo, aunque creas que no. Los dos primeros días de exámenes tienes retortijones más fuertes que nunca y haces de vientre un par de veces, quedándote más tranquilo. El último día tienes también un brutal retortijón y sientes la flora intestinal en rompan filas, una vez más. Sin embargo, obras definitivamente y terminas de echarlo tó... dejando el váter que parece que han rebañao sirope de chocolate. Desagradable, sí, pero así es. Después de esta última evacuación, tienes unos días de recuperación, hasta que el día 27 te recuperas del todo, cuando te dicen que has aprobado y que entras en la carrera elegida. Tras este crucial momento, estarás más sano que nunca y con unas ganas terribles de vivir la vida. Y sobre todo, con un maravilloso verano por delante.

Por ello, envío de aquí todos mis ánimos para aquellos andaluces que a partir de pasado mañana nos enfrentamos a selectividad, asegurándoos que vamos a aprobar todos, entrando en nuestra deseada carrera. Creo. Espero. Ojalá que sí. Espero que hayáis disfrutado con mi maravilloso símil de la cagalera, tanto estudiar a Platón tenía que dar sus frutos.

GRAN GALA PREMIOS VODKA 2012

En esta entrada no me voy a sofocar mucho escribiendo, más que ná porque veo nublao ya debido a las altas horas nocturnas. Sólo comentaré que es lo primero que publico desde el portátil que me ha regalado mi padre para cuando me vaya a Sevilla a estudiar (¿te imaginas que no entro en la carrera?). Gangazo. De 800 euros y pico, a 200.

Bueno, que eso. Sólo escribo para dejar por aquí también el vídeo de la gran gala de los premios Vodka 2012, que no es otra cosa que una parodia que hicimos el día de nuestra graduación (1 de Junio) dos compañeros y yo. Yo soy el genial intérprete. Dale al play y espero que te guste. Y si te gusta, dale a me gusta, no seas incoherente.

PD.- Os dejo el enlace, porque el cabrón del portátil no me deja copiar el código de inserción:

http://www.youtube.com/watch?v=FSDLoB2i0Yg

Gaudeamus igitur

Tropecientosveincuatromilsetecientoscuarentaydos exámenes y otras tantas tardes de estudio desbocado después, terminó la pesadilla. Parece que Septiembre era ayer y que era ayer también cuando vivía en el desconcierto de no tener ni la más mínima idea de lo que era la exigencia de segundo de bachillerato. Será un repaso de primero... no será pa tanto... NO NI NÁ! ¿Onde vá, picha? No me he muerto de milagro. Las neuronas me pedían libertad, los bolígrafos veían finalizar su vida al ritmo que su tinta se iba acabando más rápido que nunca. Los libros tenían más sobrepeso que nunca. La mochila pedía auxilio al portar alrededor 15 kilogramos en su interior. Las semanas tenían más exámenes que días, más exámenes que horas. He llegado a estudiar 27 horas diarias. Horroroso.

Aún así, como he dicho al principio, el abismo interminable en el que me perdí el día 15 de Septiembre de 2011 ha tocado su fondo. He visto la luz del túnel y he logrado escapar vivo. Con un 7,42 de media, para ser exactos. Sin embargo, es una falsa alarma, porque cuando tu mente dice basta, el sofocante calor te deja sedao perdío, en tu casa empieza a oler a gazpacho y en el frigorífico está la típica sandía que abre las puertas al verano, aún quedan dos semanas por delante en las que hay que prepararse a piñoncito seco la selectividad, a la que ahora la llaman PAU. Putada, sí, pero si hemos sobrevivido triunfalmente a segundo... ¿por qué no vamos a sobrevivir a cuatro o cinco exámenes? (Vaya frase motivadora os he dejao, eh... de nada).

Y hoy, chunda chunda, party, fiesta, tomaquetoma, juega, jaleo, perreo intenso sudando a chorros. Pero con moderación, jajaja! Hoy es mi esperadísima graduación, y la de tantísimas personas que como yo, todavía están de resaca de estudios. Mañana, todos estaremos de resaca de otra cosa. Tras la ceremonia de mi colegio, iremos a una venta donde tienen la cena cuatro o cinco institutos más, y después, en autobús hacia la Galería, una discoteca que yo todavía no he pisado, pero que según dicen es inmensa, donde también irá hoy tó Jerez y parte del extranjero, por lo visto. Hoy es uno de esos días donde las risas, los cubatas y la gente dándolo todo no van a faltar. Mañana, descanso. El domingo, exámen de conciencia y mentalización, y el lunes... vuelta a los libros/apuntes. Aún así, se afronta con la motivación de saber que sólo son dos semanas. Además, al día siguiente de terminar selectividad, me piro a París de fin de curso. Y después... bueno, eso ya no se puede contar. Creo que este verano me faltarán días de fiesta. Sin duda, será el mejor de las personas que han terminado segundo y que han logrado alcanzar sus objetivos. Y el que diga lo contrario, miente.

Tened cuidadín esta noche, os estaré vigilando. Un saludo, figuras!

ESTO ES LA FERIA DE JEREZ

Después de hacer un exámen terrorífico del Barroco y el Neoclásico por la tarde, y después de que me haya salido de esas veces que tú dices: "po ira, en verdá no está malote, yo creo que al seis llego sobrao", anuncio públicamente que ya está aquí la feria de Jerez de la Frontera 2012, por si algún visitante forastero y/o extranjero de Agustisimísimo anda perdido por las penumbras de esta vida. Oficialmente, el 'alumbrao' es el lunes 7, pero a los jóvenes estudiantes que vivimos amargados y hundidos en el agobio y las prisas de segundo de bachillerato (y no de segundo de bachillerato) eso, básicamente, nos lo pasamos por el forrito. Para nosotros la feria empieza mañana viernes con la barrilá, que para el que no lo sepa, es un botellón a lo grande (ya que cualquier excusa es buena para beber) en la parte de atrás del Parque González Hontoria. Que llueve, pues nos mojamos. Que llueve el sábado, pues nos mojamos, pero borrachos.

La feria llega en el mejor momento posible, a excepción de los dos exámenes que tengo el lunes y el martes, lo que significa que el mismo martes a las cuatro de la tarde estoy yo con el macetón de rebujito y el sol pegando a veinticatorce grados por lo menos... porque sí, por fín parece que llega el tiempo bueno, o al menos eso dice internet, según el cual a partir del domingo no llueve más. Y esque ya era hora. Todos los fines de semana lloviendo, con viento o con frío, y los lunes a primera hora un solano en la clase de esos que te pegan en la nuca y tienes que bajar hasta la persiana porque sino te salen dos o tres lunares nuevos. Además, aunque no llueva, en feria lo que pega es el sol y el calor. En feria lo que pega es pasearse por el parque con 28 grados mínimo en mangas cortas y en pantalón corto a poder ser. En feria lo que pega es tener que comprar una segunda bolsa de hielo porque la primera se te ha derretío. En feria lo que pega es regatearle a un negro pa comprarle unas gafas de sol de esas RayBan de mentira que como mires al sol con ellas te quedas ciego pa to la vida. Eso, y por la noche no pasar frío cuando se vaya el sol, y hartarse de casetas. Y después, con el cuerpo contento, montarse en el tótem, acabar destrozao y comerse siete serranitos o, en su defecto, una baguette de hamburguesas o de salchichas que le dices tú al tío que te vende "échale, échale ahí tó lo que tengas, cebolla, tomate, kéchu, mostaza, de tó". Y escuchar sevillanas a tóas horas, y al día siguiente levantarte reventao pero a las cuatro de la tarde tirar otra vez para la feria. Y ver las cachas y los escotes de las mujeres que te alegran la vida. Y oler a mierda caballo. Eso es la feria de Jerez, y después de feria, ya veremos qué pasa. El que sea de Jerez, sabe de lo que hablo.

Y de regalo, las sevillanas indignadas, con el Canijo de Jerez, entre otros:

Eighteen years old

Sin tener en cuenta el voluptuoso y anonadante dominio de la lengua inglesa que muestro en el título de esta entrada (que por cierto, me ha salío solo, lo cual tiene aún más mérito), me centro en esto que estoy escribiendo en deciros que ayer, a las 23:30 horas, me convertí oficialmente en mayor de edad. Aparte de por los regalos, la tarta, la soplada de velas y demás, he notado como sale la barba, como me crecen las extremidades e, incluso, al acostarme, en vez de pensar en tías, en tetas, en fútbol o en guitarras, estuve ese rato pre-fase rem planteándome mi futuro, en lo que quiero hacer, en qué es mi vida, qué quiero, de dónde vengo, a dónde voy... la mayoría de edad ha llamado a mi puerta y he de actuar en consecuencia. Ya no soy ese niñato de 17 años que iba por ahí siempre haciendo el payaso y que sólo quería divertirse... ya no. Ahora me preocupo por la vida, e incluso aconsejo a mi madre a acelerar o disminuir la velocidad cuando va conduciendo. Es más, ¡ayer me dejó que arrancara el coche!

  

Recuerdo cuando era joven... tendría unos 16 o 17 años... qué tiempos, qué felicidad, cuando solo tenía que preocuparme de estudiar y divertirme... qué feliz era. Podía violar y matar sin más condena que un mísero centro de menores. Ahora, con 18 años, además, tengo que ir a votar, pues de mí depende seguramente el desempate en Andalucía PP - PSOE/IU. Recuerdo cuando con 16 o 17, tenía ese miedo a que, cuando en internet aseguraba tener 18 años, un policía llamase a mi puerta y me llevara preso... ay, qué tiempos aquellos. Recuerdo cuando, al ver vídeos guarretes, me sentía tan culpable de saber que la ley en realidad no me lo permitía... Recuerdo cuando al darle un buche a un cubata la conciencia me golpeaba duramente y me recordaba "está mal, eres menor...". Recuerdo cuando un chino me vendía un litro de cerveza, que en realidad me sentía muy, pero que muy culpable, pues tanto él como yo nos estábamos saltando a la torera la ley vigente de consumo de alcohol... ay, qué tiempos aquellos.

  

¡JAJAJAJAJAJAJAJAJA! ¡Por fín, cojones! Todo lo anterior, mariconadas. Por fín podré darle en la cara con mi DNI a esos porteros que dejan pasar a niñas de 15 años pero no a tí con 17 años y 9 meses por no maquillarte y tener carita de joven imberbe e inocente. Y por fín tendré que dejar de pedir que me pasen la botellona. Y ya está. Porque, sean sinceros... ¿para qué más sirve un DNI? Bueno, espero que, tras 18 años sin cometer delitos, no tenga ahora la mala suerte de violar a nadie sin querer ni ná...

  

Sí, 18 añazos ya y mucha fiesta y mucho esfuerzo por delante, es lo que hay. 18 años y todavía no tengo barba. 18 años y todavía no soy capaz de tragarme un paracetamol sin masticarlo. Sí... no tengo más remedio que masticar el paracetamol cuando me duele la cabeza. Imagínense el sabor, ese polvito que se queda en las muelas hasta que no viene una empresa de limpiezas a limpiarte la boca de arriba a abajo. Po ná, chavales, nos vemos en otra vida. Felicidades a mí por mi mayoría de edad y a ustedes por guapos, que sois guapos. Abrazo!

28 de Febrero, Día de Andalucía

Como excusa para actualizar este blog al cual no tengo mucho tiempo para dedicarle, digo aquí que hoy es el día de Andalucía, para el que no lo sepa, jajaja. Andaluces levantáos, pedid tierra y libertad, sea por Andalucía libre, los pueblos y la humanidad... ole, carajo.

En Twitter se ha puesto de moda hoy el hastag (creo que se escribe así) #másandaluzque, donde se han visto cositas muy puras de mi tierra, os invito a que le echéis un vistazo.

¡Hasta el año que viene!

En primer lugar decir que al final fallé el día 24 y terminé saliendo con los colegas, por lo que no estuve la noche entera con la familia. Primera vez que lo hago, y fue una noche de ni fú ni fá. Sinceramente, me hubiera quedado en el campo calentito con mis parientes. Increíble, brutal, tétrico, fálico, tántrico frío y humedad en la plaza del Arenal de los jereles. Pero bueno, no estamos aquí para hablar de eso, sino para felicitar el año a los cientos de miles de lectores de Agustisimísimo que seguro ahora mismo están esperando expectantes una felicitación por mi parte. Pues eso, feliz año 2012 a todo el mundo, aunque no para todo el mundo será feliz, aunque esperemos que lo sea para todo el mundo, aunque seguramente para todo, todo el mundo no lo será... tú sabes, a lo mejor sí, ¿no? aquí no hay adivinos, por lo menos todavía, yo que sé.

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En apenas cuestión de dos horas y cuarenta minutos así más o menos estaremos todos -al menos yo- nerviosos delante de la tele, qué tontería, la verdad, ponerse nervioso con 17 años ya por estas cosas, pero bueno... Como siempre, después de las doce campanadas me tiraré un cuarto de hora con un masacote de huvas en la boca que no he podido masticar mientras sonaban dichas campanadas y que cuesta más trabajo tragarse que tó sus mu...

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Dejo atrás el 2011 en el que como acontecimientos más duros se encuentran el fallecimiento de mi abuelo y el de mi perra de toda la vida, pero bueno, la ley de la vida es así. Prefiero quedarme con los buenos momentos y mirar siempre hacia delante, como el viento de levante.

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Después de la cenita en familia y de las mencionadas campanadas, toca una mijita de cotillón con mis coleguis, con que esperemos que transcurra bien la noche y sin altercados, porque van fácil unas mil personas al cotillón. Aunque claro, en caso de emergencia me pongo a reventar cabezas y me quedo solo.

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Sin mucho más que decir, feliz 2012 a todos, y que siga dentro de ustedes el sentimiento garrapatero que me encanta a mi y que me alegra los corazones, ¡un abrazo!

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PD.- Ojalá que no se acabe el mundo, estaría feísimo, con la pechá de estudiar que me estoy pegando...