#SeCaeElCatavinosJerez, CRÓNICA DE UN TROLLEO ÉPICO

Aquí todo el mundo se ha aburrido alguna vez, ¿no? Muy interesante y frenética tiene que ser tu vida para no saber lo que es el aburrimiento. Poneos en situación: domingo... alrededor de las 23:00 horas... y teniendo que volver a la rutina después del finde. De nuevo a las 7 de la mañana del lunes hay que estar en planta. Pero claro, aquí nadie tiene sueño, porque el domingo nos hemos levantado de las 12 p'arriba. Los grupos de Whatsapp echan humo ante el aburrimiento generalizado y, en un momento de inspiración divina, nuestro ex-portero y tuitstar @FuckMG, soltó: "Illo, amo a crear un bulo en Twitter". El resto de componentes de este grupo maldito que nos llevará a la perdición (léase un servidor @VaronilR, @Ramirehh, @Litridetiron, @JaimeSotoMonge, @RafitaCulebrin, @JuanjoVidal24 y el otro tuistar @Kunecting, que pasa del grupo pero nos apoya desde la distancia), empezó a comerse la cabeza sobre qué demonios decir en Twitter para ver hasta donde llegaba la (falsa) noticia. Entonces, en un momento de inspiración y esplendor máximos, el componente que quedaba por nombrar, el excelentísimo e iluminado @Lpz14, exclamó: "Amo decir que sa caío el Catavinos".

Sinceramente no recuerdo quien puso el primer tuit, porque también se unieron a la bromita otros colegas como @selu_les @JuanluItal @quedecozas o @francmars. La cosa es que empezamos a poner tuits como éste (yo puse varios), éste, éste, éste, éste, éste o éste, e incluso creamos un hashtag "#SeCaeElCatavinosJerez". Con un par de tuits por cabeza, la cosa empezó a extenderse sin retorno. La gente pedía fotos por Twitter y otros incluso fueron al lugar a ver qué pasaba. Lo mejor, es que eran las 23:00 del domingo y, parándose uno a pensar un poco, los estudiantes a esas horas un domingo suelen estar ya en casa. Pero no. Llovían los RT's y las preguntas de si era verdad o mentira, hasta que con dos o tres veces que insistimos, esta broma se convirtió en realidad para Jerez entero. Unos hacían bromas con otras rotondas, otros pedían explicaciones, y otros, empezando a saber que no había pasado nada (los que más gracia me hacen), ponían verdes a aquellos que se lo habían inventado (es decir, nosotros). La cuestión es que "Catavino" llegó a ser hasta TT nacional unos minutos:

Como es lógico, hubo mucha gente que se lo tomó bien. Otros, sin embargo, se lo tomaron como una forma de "ensuciar la imagen de Jerez" o de molestar a los demás. No entiendo el por qué. Nos quedamos con tó Jerez, pero... ¿qué pasa? No es la primera broma o "bulo" que se hace en Twitter, ni va a ser la última. Éste tuit de uno de mis amigos lo resume fácilmente. Incluso se crearon dos cuentas con el único propósito de quejarse de la broma (@Catavinojerez y @Lauragcatavino), donde nos acusaban de ser unos frikis aburridos por hacer algo así. ¿Quién es más friki, el que hace una broma para echar unas risas ante la reacción de la gente, o quien se crea una cuenta anónima para criticar dicha broma? Creo que no hay discusión...

La conclusión que saco de esto es, en primer lugar (algo que me interesaba mucho ver incluso antes de empezar con esto) que la mayoría de la gente en las redes sociales se cree cualquier cosa que lee sin tener ni una sola prueba (algo que, en mi opinión, no debería ocurrir) y que crear un bulo en estos tiempos está al alcance de cualquiera. Por otra parte, y por desgracia, me entristece saber que una simple bromita que no hace daño a nadie (¿a alguien le dio un infarto del susto?) puede llegar a caer tan mal a algunas personas. Como dijo otro de mis colegas: "no sabéis reíros sin rajar illo, irse al norte, que sois tós unos tristes". Las risas nos las echamos nosotros, y aquellos que se unieron a la broma con otras bromas relacionadas. Ellos sí que saben. Las redes sociales no son una enfermedad. La enfermedad es de aquellos que no saben utilizarlas. Y sí, vuelvo a repetir que, sin maldad ninguna, nos quedamos con tó Jerez. El que se pique por algo así no merece ser de esta tierra. Si alguien me dice un por qué sensato a los enfados que tuvieron lugar, prometo comerme un bocadillo de mierda de caballo del Parque González Hontoria. Os quiero. ¡El Catavinos Vive!

El Marce

 

Marcelo y yo, con 15 o 16 años

Nunca le he escrito nada a nadie en este blog, ni siquiera a ningún familiar ni amigo. Como mucho a mi difunta perra, pero en lo que se refiere a personas, nada de nada. Pero es que yo tengo un amigo que se lo merece, que se lo ha ganado a pulso. No sé ni desde cuando lo conozco. Lo empecé a conocer cuando jugábamos en alevines en el mismo club de fútbol base -que no en el mismo equipo, él estaba en el de "los buenos"-, el Jerez Alternativa. Sin embargo de esa época no recuerdo que habláramos mucho, lo mismo algún que otro comentario sin mucha importancia. Sin embargo, fue a finales de 2008/principios de 2009 cuando empezamos a tener más relación y a empezar a salir por ahí. Recuerdo una buena tarde que echamos en la pista de patinaje que pusieron esas Navidades en la Plaza del Arenal de Jerez de la Frontera. En el verano de 2009 ya se afianzó la amistad junto con otros amigos que permanecen con nosotros y juntos hemos ido formando un grupo inseparable, en la medida de lo posible. Y como pequeño pero curioso recuerdo, tengo en la memoria el día en el que me dijo por Messenger -la moda del momento-, justo después de que fichara por el Xerez CD cadete: "Illoooo, que estoy en el Xerez!! Leilooooooo!!!". Y ahí empezó todo, tras haber sido campeón de España de fútbol sala con tan solo 8 años, Marcelo comenzó a escalar.

Pero yo no vengo a hablaros de los datos que podeis encontrar en cualquier web de deportes, del Xerez o de jóvenes promesas. Yo quiero hablar de mi amigo Marcelo, porque la alegría y el orgullo que pudo sentir él el pasado sábado en Lugo se esparció entre nosotros, sus amigos, tan pronto como pudimos ver/enterarnos que saltaba al campo para debutar en segunda división. "Hasta mañana, hermanos, ha sido un viaje largo y me acuesto, que ya estoy cansado. Gracias por estar siempre ahí, os quiero." Esas palabras nos llenaron a todos y más nos llenó saber con total certeza que había cumplido el sueño de su vida. Ahora sólo le queda seguir avanzando dentro de él.

Y es que sin alguien se merece estar donde está en este momento, ese es "el Marce". El Marce es un joven más que disfruta con las fiestas y saliendo hasta tarde con sus amigos. Sin embargo, también es el que se queda en su casa o se vuelve a las 22:00 para descansar bien, porque al día siguiente tiene entrenamiento o partido. Siempre sin excusas, siempre atento a sus obligaciones futboleras. El Marce es el que ve por el grupo de whatsapp cómo los demás hablamos de nuestras quedadas y nuestras post-fiestas, y sin embargo no hace ni el intento de apuntarse a ellas cuando sabe que tiene que jugar. El Marce es el que se pide un Kas de naranja cuando los demás nos pedimos un tinto o una cerveza en cualquier bar. El Marce es la habilidad en cualquier deporte. El Marce es el que no tiene PlayStation pero que en un momento dado te gana al FIFA. El Marce es el que te hace un caño en la playa y ni te enteras. El Marce es el que, como cualquier ser humano, se cansa hasta no poder más, y sin embargo, lo da todo hasta la última gota de sudor, ya sea con su incansable padre en el gimnasio del sótano de su casa, en el gimnasio del equipo o subiendo y bajando la banda. El Marce es la persona que más tímida, seria e introvertida puede parecer, pero aquel con el que hemos soltado carcajadas de minutos y minutos. El Marce es ese que te deja lo que te haga falta, ya sean cinco euros o unas zapatillas. El Marce es ese que disfruta con nosotros como nadie pero que sabe cuando puede y cuando no puede salir. El Marce es el que se come una ensalada estando de camping mientras los demás nos comemos dos hamburguesas de ternera. El que ama el Powerade. El Marce es el que siempre ha estado ocupadísimo con el fútbol y sin embargo siempre ha sacado sus estudios exitosamente. El Marce es la victoria del sacrificio y un ejemplo a seguir para aquellos que persiguen un sueño, aunque no tenga nada que ver con el fútbol ni el deporte. Y seguro que es mil cosas más que ahora no recuerdo. Ese es el Marce, uno de mis amigos de siempre, de la juventud, de los que se recuerdan. Y a partir de ahora, futbolista del Xerez Club Deportivo (y lo que surja). El que la sigue, la consigue. Enhorabuena hermano.

ANDALUCÍA

Hoy, 28 de febrero, es er día de Andalucía. Hoy hace justo trentirés año que se le dio autonomía a nuestra comunidá. Desde hace trentitrés año somos libre, somos la comunidá más grande de España. Desde entonce podemos vacilá de sé independiente y de rompé con er pasao, que con er yugo y las flesha nos explotaban bajo er dominio der bajito cabrón ese.

Andalucía es un pueblo trabajadó, que siempre ha sabío salí adelante. Es la costa y las montaña de Sierra Nevada, es el agua congelá de la playa de Coní, los olivos de Jaén y los fandango de Huerva. Es la cerveza Cruzcampo a la una de la tarde con un platito aceituna y una tapita de jamón ibérico y er só pegando fuerte hasta en invierno. Andalucía es er pataleo de un bailaó y una guitarra por bulería. Andalucía es "illo que pasa cohone" de un grito cuando te encuentra a un compare por la calle. Es er buen humó, er cashondeo y es er coraje pa eshá cojone cuando hay que echarlo. Es donde tu pega una patá a una piedra y salen cuatro artistas. Es er vino y los caballo cartujano. Es la feria de Sevilla y la feria de Jeré, la mezquita de Córboba y la Costa del Sol al atardecer. Es la fuerza de los costaleros pa levantá cuarenta kilo cada uno. Andalucía es la tierra de Raimundo Amadó, der Torta, de Camarón, de Joaquín Sabina, de Los Delinqüentes y de Lola Flores. Es este acento con er que estoy escribiendo. Es er reírnos de tó como modo de vida, la guasa que no se entiende de Despeñaperros parriba. Es la gracia de las chirigota der Selu y la poesía de las comparsa de Juan Carlos Aragón. Es el indignarno cuando arguien se mete con nosotro y nos llama catetos y flojo, sin sabé que la misma Cataluña fue levantá en su tiempo por andaluce. Es er sufrimiento de García Lorca y Machado por pensá diferente y la nostalgia por la tierra perdía de Rafael Alberti. Son las noches de verano tiraos en un parque y las chimenea ardiente en Navidá. Los villancico y las zambomba, los porvorone, er fino La Ina y er fino Tío Pepe. Es la siestecita que nos pegamo despué de un plato berza. Es er preferí salí de día que de noshe. Es er mirá a las mujeres guapa que se pasean por las calle y con un "óh" decirlo tó. Es la cara colorá y la esparda despellejá despué de quemarno en la playa. Es el "aro aro", cuando nos dicen argo con lo que estamo de acuerdo y er "yo que jé, ya veré", cuando no lo estamo. Es el reírno er doble de arguien cuando arguien se ríe de nosotro. Son las muralla, es Al-Ándalus. Son los patios andaluce y los perro ladrando en las verjas. Es la caló insoportable y "la lluvia de los cojone". Las prisa y er llegá tarde a tós lao. La sierra de Cazorla donde nace er Guadalquivir y er pescaito frito. Disfrutá de las gamba güena mirando la línea del horizonte der mar der Puerto de Santa María. Los redobles de palmas que no salen en ningún sitio más de este mundo. Andalucía son cosas por descubrir y dignas de conocer. A belleza nadie le gana. Un sitio te puede gustá más o te puede gustá meno, pero de los que he visto, me quedo con Andalucía. La gente es diferente y er tiempo inmejorable. Cuando los alemane se vienen aquí de vacacione será por argo, ¿que no?

Feliz día de Andalucía a todos, el único lugar junto a Jerez de la Frontera con el que me siento verdaderamente identificado. "Sea por Andalucía libre, los pueblos y la humanidad."
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Mis conclusiones sobre París

En lugar de contar con detalles las vivencias en tierras parisinas entre los pasados 23 y 27 de junio por flojera, por mala memoria o por lo que sea, voy a anotar unas breves conclusiones que he sacado, con la ironía que caracteriza a este blog, tras este viaje que no me ha dejado para nada indiferente:

• Visita Francia sólo si eres el presidente del gobierno, Cristiano Ronaldo, Messi, o traficante. Al resto de los mortales no les llega el sueldo. Más caro imposible.
• Si oyes 'escusemuá' (excusez-moi) o 'pagdón' (pardon), ambos traducidos como 'disculpe' o 'perdone', apártate, cúbrete, sal corriendo o defiéndete. Los franceses piden permiso, pero mientras lo piden, van avanzando por minúsculos huecos en brutales aglomeraciones con los codos por delante, a empujones y desplazando a todo ser que se interponga en su camino. Y algunos eran negros de 2 metros... imagináos a donde pude llegar más de una vez.
• Cantar un gol de España en el Trocadero (donde ponen un pantallón para que miles de personas vean Francia) no tiene precio, aunque acto seguido haya que huir de allí debido a las fulminantes miradas de los autóctonos.
• En París hay de todo menos franceses puros. Es un ecosistema de latinos, asiáticos, africanos, hindúes y rumanos. El infierno de cualquier xenófobo. Eso sí, hablaban todos francés.
• Te puede ocurrir que preguntes algo en inglés, te respondan en francés y que termines contestando en español. Finalmente, llamarás a tu profesora para que te traduzca o gesticularás hasta conseguir aquello que te propones.
• La Gioconda es la cosa menos impresionante y que más gente acumula frente a sí. ¿Cómo lo hará?
• Cuidado con subir a la Torre Eiffel. Pagas 12,50 € y puedes perderte al bajar, además de terminar con los gemelos a la altura de las cejas. Eso sí, las vistas son espectaculares.
• En las habitaciones de los hoteles no se puede fumar, ni beber, ni escuchar música, ni ver la tele ni jugar a las cartas más allá de las nueve de la noche. Si quieres pasártelo bien allí, tiene que ser en silencio, algo que para los españoles y andaluces resulta imposible, o al menos para mi.
• Jamás le compres una Heineken a un rumano en Montmartre. Super fría, sí, pero acto seguido aparecerán de la nada miles de rumanos ofreciéndote ofertas casi inrechazables para venderte más. Te tomas una cervecita y te tachan de borracho...
• Los chinos, japoneses y similares van a los museos a echar fotos a las obras en las que mucha gente se para a observar con unas cámaras ultraprofesionales, pero sin detenerse a mirar la obra. Además, hablan solos mientras avanzan entre la marabunta con la cabeza agachada y sin detenerse, hasta colocarse los primeros para conseguir su maldita foto. Y si ves un grupo de asiáticos avanzando, huye. Podrías morir aplastado.
• Mala suerte es ir una vez en tu vida a Disneyland París y que se lleve absolutamente todo el día lloviendo. Se mojó la cabalgata, el hermano mayor de la Cenicienta anunció que no harían estación de penitencia y la Bella Durmiente tuvo que meterse en el castillo de Blancanieves.
• Al parecer, Lilo & Stitch son más importantes que Tarzán, El Rey León o Monstruos S.A. Mil cosas de la primera película y nada de las tres últimas. Indignante.
• El concepto "prohibido flashes de cámaras" es algo que allí la gente se pasa por el forro.
• Si quieres tomarte un cubata, tiene que ser caliente. ¡NO EXISTE EL HIELO PARA LAS BEBIDAS!
• Si te estás meando infrahumanamente y estás en la calle, deberás abonar un precio entre los 20 y los 50 céntimos para entrar en el servicio de un bar. O consumir un coca-cola a 4,50 €. Mejor salir de casa con la vejiga urinaria completamente vacía, la frase más utilizada de los dueños de los bares es "Only for customers".
• Los palomos/as parisinos tienen sobrepeso, y no se asustan cuando los persigues, con dos huevos. Igualitos que las palomas de las Angustias...

Éstas y algunas que seguro que se me olvidan son las conclusiones que he podido sacar tras mi viaje a París que, sin embargo, repetiría sin dudarlo. La ciudad de París es impresionante y se la recomiendo a cualquiera. Bueno, perdón, a Rajoy, a Ronaldo, a Messi o a un traficante...

PD.- Mi nota de selectividad ha sido de 9,8 sobre 13, con un sorprendente y maravilloso 10 en filosofía. Supongo que el año que viene seré sin problemas estudiante de periodismo en la facultad de comunicación de Sevilla.

Au revoir!

La imagen no signfica que mañana vaya con Francia en los cuartos de final de la Eurocopa -jamais-, sino que dentro de unas tres horas y media me piraré unos días de estos lares para hacer el viaje de fin de curso a París hasta el próximo miércoles por la noche. Espero que no me echéis mucho de menos y que tengais otras alternativas bloggeras a Agustisimísimo, aunque comprendo que sea difícil para otros estar al altura.

Un saludo, un abrazo y hasta pronto!

PD.- El primero que comente en esta entrada tendrá un Mickey Mouse de peluche a tamaño real en cuanto regrese de París...º

GRAN GALA PREMIOS VODKA 2012

En esta entrada no me voy a sofocar mucho escribiendo, más que ná porque veo nublao ya debido a las altas horas nocturnas. Sólo comentaré que es lo primero que publico desde el portátil que me ha regalado mi padre para cuando me vaya a Sevilla a estudiar (¿te imaginas que no entro en la carrera?). Gangazo. De 800 euros y pico, a 200.

Bueno, que eso. Sólo escribo para dejar por aquí también el vídeo de la gran gala de los premios Vodka 2012, que no es otra cosa que una parodia que hicimos el día de nuestra graduación (1 de Junio) dos compañeros y yo. Yo soy el genial intérprete. Dale al play y espero que te guste. Y si te gusta, dale a me gusta, no seas incoherente.

PD.- Os dejo el enlace, porque el cabrón del portátil no me deja copiar el código de inserción:

http://www.youtube.com/watch?v=FSDLoB2i0Yg

Gaudeamus igitur

Tropecientosveincuatromilsetecientoscuarentaydos exámenes y otras tantas tardes de estudio desbocado después, terminó la pesadilla. Parece que Septiembre era ayer y que era ayer también cuando vivía en el desconcierto de no tener ni la más mínima idea de lo que era la exigencia de segundo de bachillerato. Será un repaso de primero... no será pa tanto... NO NI NÁ! ¿Onde vá, picha? No me he muerto de milagro. Las neuronas me pedían libertad, los bolígrafos veían finalizar su vida al ritmo que su tinta se iba acabando más rápido que nunca. Los libros tenían más sobrepeso que nunca. La mochila pedía auxilio al portar alrededor 15 kilogramos en su interior. Las semanas tenían más exámenes que días, más exámenes que horas. He llegado a estudiar 27 horas diarias. Horroroso.

Aún así, como he dicho al principio, el abismo interminable en el que me perdí el día 15 de Septiembre de 2011 ha tocado su fondo. He visto la luz del túnel y he logrado escapar vivo. Con un 7,42 de media, para ser exactos. Sin embargo, es una falsa alarma, porque cuando tu mente dice basta, el sofocante calor te deja sedao perdío, en tu casa empieza a oler a gazpacho y en el frigorífico está la típica sandía que abre las puertas al verano, aún quedan dos semanas por delante en las que hay que prepararse a piñoncito seco la selectividad, a la que ahora la llaman PAU. Putada, sí, pero si hemos sobrevivido triunfalmente a segundo... ¿por qué no vamos a sobrevivir a cuatro o cinco exámenes? (Vaya frase motivadora os he dejao, eh... de nada).

Y hoy, chunda chunda, party, fiesta, tomaquetoma, juega, jaleo, perreo intenso sudando a chorros. Pero con moderación, jajaja! Hoy es mi esperadísima graduación, y la de tantísimas personas que como yo, todavía están de resaca de estudios. Mañana, todos estaremos de resaca de otra cosa. Tras la ceremonia de mi colegio, iremos a una venta donde tienen la cena cuatro o cinco institutos más, y después, en autobús hacia la Galería, una discoteca que yo todavía no he pisado, pero que según dicen es inmensa, donde también irá hoy tó Jerez y parte del extranjero, por lo visto. Hoy es uno de esos días donde las risas, los cubatas y la gente dándolo todo no van a faltar. Mañana, descanso. El domingo, exámen de conciencia y mentalización, y el lunes... vuelta a los libros/apuntes. Aún así, se afronta con la motivación de saber que sólo son dos semanas. Además, al día siguiente de terminar selectividad, me piro a París de fin de curso. Y después... bueno, eso ya no se puede contar. Creo que este verano me faltarán días de fiesta. Sin duda, será el mejor de las personas que han terminado segundo y que han logrado alcanzar sus objetivos. Y el que diga lo contrario, miente.

Tened cuidadín esta noche, os estaré vigilando. Un saludo, figuras!

ESTO ES LA FERIA DE JEREZ

Después de hacer un exámen terrorífico del Barroco y el Neoclásico por la tarde, y después de que me haya salido de esas veces que tú dices: "po ira, en verdá no está malote, yo creo que al seis llego sobrao", anuncio públicamente que ya está aquí la feria de Jerez de la Frontera 2012, por si algún visitante forastero y/o extranjero de Agustisimísimo anda perdido por las penumbras de esta vida. Oficialmente, el 'alumbrao' es el lunes 7, pero a los jóvenes estudiantes que vivimos amargados y hundidos en el agobio y las prisas de segundo de bachillerato (y no de segundo de bachillerato) eso, básicamente, nos lo pasamos por el forrito. Para nosotros la feria empieza mañana viernes con la barrilá, que para el que no lo sepa, es un botellón a lo grande (ya que cualquier excusa es buena para beber) en la parte de atrás del Parque González Hontoria. Que llueve, pues nos mojamos. Que llueve el sábado, pues nos mojamos, pero borrachos.

La feria llega en el mejor momento posible, a excepción de los dos exámenes que tengo el lunes y el martes, lo que significa que el mismo martes a las cuatro de la tarde estoy yo con el macetón de rebujito y el sol pegando a veinticatorce grados por lo menos... porque sí, por fín parece que llega el tiempo bueno, o al menos eso dice internet, según el cual a partir del domingo no llueve más. Y esque ya era hora. Todos los fines de semana lloviendo, con viento o con frío, y los lunes a primera hora un solano en la clase de esos que te pegan en la nuca y tienes que bajar hasta la persiana porque sino te salen dos o tres lunares nuevos. Además, aunque no llueva, en feria lo que pega es el sol y el calor. En feria lo que pega es pasearse por el parque con 28 grados mínimo en mangas cortas y en pantalón corto a poder ser. En feria lo que pega es tener que comprar una segunda bolsa de hielo porque la primera se te ha derretío. En feria lo que pega es regatearle a un negro pa comprarle unas gafas de sol de esas RayBan de mentira que como mires al sol con ellas te quedas ciego pa to la vida. Eso, y por la noche no pasar frío cuando se vaya el sol, y hartarse de casetas. Y después, con el cuerpo contento, montarse en el tótem, acabar destrozao y comerse siete serranitos o, en su defecto, una baguette de hamburguesas o de salchichas que le dices tú al tío que te vende "échale, échale ahí tó lo que tengas, cebolla, tomate, kéchu, mostaza, de tó". Y escuchar sevillanas a tóas horas, y al día siguiente levantarte reventao pero a las cuatro de la tarde tirar otra vez para la feria. Y ver las cachas y los escotes de las mujeres que te alegran la vida. Y oler a mierda caballo. Eso es la feria de Jerez, y después de feria, ya veremos qué pasa. El que sea de Jerez, sabe de lo que hablo.

Y de regalo, las sevillanas indignadas, con el Canijo de Jerez, entre otros:

Eighteen years old

Sin tener en cuenta el voluptuoso y anonadante dominio de la lengua inglesa que muestro en el título de esta entrada (que por cierto, me ha salío solo, lo cual tiene aún más mérito), me centro en esto que estoy escribiendo en deciros que ayer, a las 23:30 horas, me convertí oficialmente en mayor de edad. Aparte de por los regalos, la tarta, la soplada de velas y demás, he notado como sale la barba, como me crecen las extremidades e, incluso, al acostarme, en vez de pensar en tías, en tetas, en fútbol o en guitarras, estuve ese rato pre-fase rem planteándome mi futuro, en lo que quiero hacer, en qué es mi vida, qué quiero, de dónde vengo, a dónde voy... la mayoría de edad ha llamado a mi puerta y he de actuar en consecuencia. Ya no soy ese niñato de 17 años que iba por ahí siempre haciendo el payaso y que sólo quería divertirse... ya no. Ahora me preocupo por la vida, e incluso aconsejo a mi madre a acelerar o disminuir la velocidad cuando va conduciendo. Es más, ¡ayer me dejó que arrancara el coche!

  

Recuerdo cuando era joven... tendría unos 16 o 17 años... qué tiempos, qué felicidad, cuando solo tenía que preocuparme de estudiar y divertirme... qué feliz era. Podía violar y matar sin más condena que un mísero centro de menores. Ahora, con 18 años, además, tengo que ir a votar, pues de mí depende seguramente el desempate en Andalucía PP - PSOE/IU. Recuerdo cuando con 16 o 17, tenía ese miedo a que, cuando en internet aseguraba tener 18 años, un policía llamase a mi puerta y me llevara preso... ay, qué tiempos aquellos. Recuerdo cuando, al ver vídeos guarretes, me sentía tan culpable de saber que la ley en realidad no me lo permitía... Recuerdo cuando al darle un buche a un cubata la conciencia me golpeaba duramente y me recordaba "está mal, eres menor...". Recuerdo cuando un chino me vendía un litro de cerveza, que en realidad me sentía muy, pero que muy culpable, pues tanto él como yo nos estábamos saltando a la torera la ley vigente de consumo de alcohol... ay, qué tiempos aquellos.

  

¡JAJAJAJAJAJAJAJAJA! ¡Por fín, cojones! Todo lo anterior, mariconadas. Por fín podré darle en la cara con mi DNI a esos porteros que dejan pasar a niñas de 15 años pero no a tí con 17 años y 9 meses por no maquillarte y tener carita de joven imberbe e inocente. Y por fín tendré que dejar de pedir que me pasen la botellona. Y ya está. Porque, sean sinceros... ¿para qué más sirve un DNI? Bueno, espero que, tras 18 años sin cometer delitos, no tenga ahora la mala suerte de violar a nadie sin querer ni ná...

  

Sí, 18 añazos ya y mucha fiesta y mucho esfuerzo por delante, es lo que hay. 18 años y todavía no tengo barba. 18 años y todavía no soy capaz de tragarme un paracetamol sin masticarlo. Sí... no tengo más remedio que masticar el paracetamol cuando me duele la cabeza. Imagínense el sabor, ese polvito que se queda en las muelas hasta que no viene una empresa de limpiezas a limpiarte la boca de arriba a abajo. Po ná, chavales, nos vemos en otra vida. Felicidades a mí por mi mayoría de edad y a ustedes por guapos, que sois guapos. Abrazo!

Pisando fuerte

Directamente: este último sábado ha podido ser de los mejores días de mi vida. Empezó siendo un día de pequeña resaquita por haberme pasado un pelín con la cerveza el día anterior en el parque con la guitarra y mis compadres y luego en un bar también con mis compadres. Pero dicho sábado fue evolucionando favorablemente. Tenía la entrada para ir a ver al Torta por la noche en Tío Zappa, y fui. Grandísima noche de Juan Moneo en la que mezcló bulerías, soleares, alegrías y demás con su espectacular voz que todavía no había tenido la oportunidad de oír en directo. Enorme.

Al levantarme dicho sábado, mi colega Pedro, baterista de Omá Jeré, un nuevo grupo autóctono de los Jereles de rock, reggae, blues y swing, me invitó a ir a la grabación del segundo single de dicho grupo, 'Siroco'. Acepté ipso facto y me tiré en el local de ensayo desde las cuatro y pico de la tarde hasta las nueve y cuarto, y porque tenía que irme a lo del Torta. Pensé que se me haría pesado, pero no. Tarde increíble la que pasé con los componentes de Omá Jeré, el vocalista y guitarra Fali Abad, el bajista Cristian 'Jipi', el mencionado batería Pedro Grimaldi, el otro guitarra Ángel, el teclista 'Gurry' y otro colega de mi instituto que colabora con ellos a veces tocando la armónica, Pablo el 'Indio'. Todos estos acompañados del que les graba los temas, Abraham y el 'fotógrafo', Ignacio. Un grupazo, un conjunto excepcional que desborda talento por todas sus partes y que tiene grandes expectativas con temas como el ya mencionado 'Siroco' y 'El calor de mis mañanas', del que han sacado incluso un videoclip, ademas de otros que están en proceso. Parece ser que para este verano podrán tener una medio maqueta/disco y que incluso antes harán más de un directo en salas como Leyenda, Tío Zappa o Sala Paul, todas en Jerez.

Deseo mucha suerte a este grupito que está empezando pero que de seguir así ganará muchos más seguidores de los que ya está empezando a tener.

En Twitter: @omajere

Un buen día

El pasado 19 de febrero fue mi santo y mis padres tienen la costumbre de hacerme regalitos en ese día, de toda la vida, pero por ajenas circunstancias he recibido hoy esos regalos. Por una parte, mi hermana me ha regalado el tercer disco de Los Delinqüentes, 'El verde rebelde vuelve', uno de los discos que más me ha gustado siempre y que nunca había tenido la oportunidad de tener original en mis manos y que incluye temas tan extraordinariamente mitiquísimos como La primavera trompetera, No llevamos ná, El abuelo Frederick o Trabubulandia. Por otro lado, mi madre me ha pagado la sudadera que están sacando ahora los de Ediciones Matajare, que ha llegado hoy y que he ido a recoger para evitar los gastos de envíos, por lo que me ha hecho un gran favor el hombre. Es la suerte de vivir en Jerez de la Frontera. Y por último, he conseguido un par de entradas para ir este sábado a ver cantar a Juan Moneo 'el Torta' en Tío Zappa con mi compare Amaro, que por cierto, invito a todo el mundo que vaya, juro por lo más sagrao que será un buen ratito. A 9 euros las entradas en Tío Zappa y en Discos Malamúsica. Cadena de fortunios en el día de hoy, un buen día que quería compartir con los millones de seguidores de Agustisimísimo...

De la misma manera, el día de mañana será todo lo contrario, pues me lo pasaré entero estudiando filosofía. Ojalá me durmiera ahora y me despertara el domingo de Ramos pa ver la burriquita...

Cosas que nos gustan

Desde hace ya un tiempecito para acá, mi compadre Amaro y yo, algunos viernes, estamos quedando para tocar la guitarra -la toco yo y cantamos los dos, que él está aprendiendo- y cantar canciones, mayormente de Los Delinqüentes y de todo lo que se nos ocurra que nos guste a nosotros. Solemos quedar en un parque conocido como 'el campito' donde nos sentamos con unos litritos y damos rienda suelta a nuestra sangre garrapatera. Po ná, más que ná esto era un preámbulo para colgar aquí los cuatro vídeos que nos grabó nuestro otro compadre Juampe el viernes pasado que, a causa de la lluvia, no nos reunimos en el campito, sino bajo el techo del antiguo cine Las Delicias. Si eres garrapatero, te gustará. No esperes calidad por favor, no quiero defraudarte. Simplemente nos encantan estas cosas.

PD.- Lo de 'Suspiros del campito' es una sandez del mencionado Juampe...

Ya tocaba

Después de una terrorífica semana y antes de otra semejante (bueno, en realidad tres días un poquito a piñón, ya que hoy lunes y mañana martes va a ir al colegio tu madre), aquí estoy de relax después de haber hecho parte de la tarea y antes de hacer la otra parte que, aunque mi objetivo era terminarla hoy, sé perfectamente que será mañana cuando lo haga.

Ayer estuve en el campo (donde había 7 canis por metro cuadrado... jajaja, qué barbaridad, pensaba que ya se había extinguido esa raza zapatillera al límite) con mis queridos colegas del instituto, donde me puse contento contento y donde me harté de cantar con mi guitarrita (lo mismo pronto coloco aquí algún video) y hoy toca ir a casa de mi mejor amiga que por lo visto vamos a hacerle una fiestecita sorpresa, que mañana es su cumpleaños (últimamente no estamos muy unidos). No le he comprado nada, porque no he tenido mucho tiempo, pero espero hacerlo en estos días. Bueno, la cosa esque tengo plan para esta tarde y, por la noche, también. Bueno, por lo que se prevee, plan no, planazo. Casi de rebote, pero al final he conseguido una entrada para ir a una fiesta de esas de Halloween (que en realidad es como ir a una discoteca cualquiera) en la sala Anfiteatro, en Cádiz. Sinceramente, no soy muy partidario de estas fiestas de mojones que se han inventado los americanos, pero bueno, todo lo que sea fiesta, música, colegas y titis, va conmigo... bueno, creo que conmigo y con todo el mundo, y el que diga lo contrario es un embustero que se merece la muerte a pellizcos...

En resumen, ya mañana será otro día y me pondré a darle caña a lengua castellana y literatura, asignatura de la cual tengo un viernes un exámen de tres temas de esos que me encantan a mí... hasta otra compadres.

Un poquito (más) de juerga

Como éste verano está siendo un pelín monótono para mí por los cojones, hoy sábado me toca irme de nuevo de fiesta, y de nuevo al Puerto. Dicha fiesta se debe al dieciocho cumpleaños de dos colegas que han decidido celebrarlo juntos en la discoteca AccuaVIP, un local chulísimo situado en la zona de marcha del Puerto de Santamaría. Son las nueve menos diez y a las 22:35 sale el tren. A las 22:10 tengo que estar en la estación y esperar a un amigo, el cual viene con su madre en el coche y el cual me tiene que dar una camisa que me va a prestar para esta noche. Espero que ni se le olvide ni llegue tarde, porque en sus manos está hoy el 99% de mi felicidad.

Cambiando de temita, hay gente que ha decidido ir hoy a la playa, algunos por gusto y otros, seguro, para coger colorcito para esta noche, aunque más que colorcito me parece a mí que traerán hasta los tímpanos empanaditos en arena, de estas veces que te duchas y por mucho que te refriegues las zonas más inalcanzables de tu cuerpo, éstas siguen llenas de arena hasta dos o tres días más tarde. El motivo es el levantazo que hacía esta mañana pero que se ha ido calmando conforme pasaban las horas. Además, un calor insoportable con el cielo nublado. De estas ocasiones en las que se dice "no hace caló, hace boshorno".

Bueno, sudando a chorros ahora mismo y esperando que se duche mi hermana para meterme yo en la bañera, me largo de aquí para vestirme, cenar, etcétera y coger el tren rumbo al Puerto, donde espero pasar una grandísima noche, de las que no se olvidan. Y el Papa en España, si esque...

PD.- Dentro de un mes veré estas entradas y maldeciré mi suerte al ver lo feliz que era justo ahora... porqué se acabará el verano, ¿porqué, zeñó?